Les jardins de l’enfance

Ne sont qu’étincelles

Et refuge maladroit

Dans la profondeur irraisonnée

Des sables mouvants

Et des vignes vengeresses

 

C’est en sculptant l’écume

Dans le mystère d’une boussole

Que l’absence n’est qu’escalade enfiévrée

Pour les parfums du crépuscule

 

Morsures et frissons éphémères

Où la sève clandestine déambule

Sur d’autres berges aux dos courbatus

Et chemine de cicatrices

En sombres et brumeuses révoltes

 

La douleur insolente

Se faufile et bouscule les ruines

Dans les fêlures qui serpentent

Et qui nous séparent

Un peu plus chaque jour

Des couleurs de la soif.

 

 

 

Des jardins bien éloignés en effet, reste l'effrayant présent que tu peins de façon si expressive !

Au-delà des mots l’idée d’une souffrance que la mémoire des jardins de l’enfance ne parvient pas à soulager.

du surréalisme pur jus pour du Pierre pur jus.

C'est lassant mais comme toujours... j'ai adoré 🙂 

Mine de rien, un fabuleux raccourci, des jardins de l'enfance au désert que suggère la chute!

Un poème très surréaliste qu'on peut apprécier... ou pas. La première strophe laisse présager le développement d'un thème... introuvable dans la suite.

@Pierre

 

Hip ! Hip ! Hourra ! Et hop !