Ce soir, le vent s’attarde sur les reliefs érodés des âmes silencieuses.

Un parfum de fer et de cendre embrase la courbure des mondes.

Sous le ruissellement des astres, un halo effilé déchire les ombres,

Et chaque battement de la terre résonne contre l'écho des horizons.

 

Le murmure des eaux s’étire, chant rauque fracturé par la pierre.

Un dernier baiser  s'éteint, charrié dans les veines du conditionnel.

Là-bas, sur les crêtes, une étoile hésitante déploie son ultime clarté,

Éphémère sentinelle gardant l’orée d’un songe déjà moribond.

 

Sur la ligne de crête où errent de blêmes Pierrot la Lune en guenilles,

Des cendres voltigent en timides murmures, tissant en vain le vide.

Le ciel aux couleurs anémiées ploie sous le poids des récits tus,

Et le vent, encore lui, assèche les mamelles taries du lendemain.

 

Et quand viendra enfin l’aube, cruelle dans sa nudité éclatante,

Les sentinelles du crépuscule disparaîtront dans le suaire d'un rêve.

Le monde s’étirera une fois encore dans son indifférence minérale,

Offrant aux cieux un dernier soupir, gravé sur le fil de l’éphémère.

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