Un matin, je reçus une invitation pour le grand gala des poètes aux pieds plats, qui a lieu chaque année de l'autre côté de la montagne, organisé par un grand maître Es-Poésie ; c'était à la mi-décembre pour la saint Théophile, j'avais mis dans mes oreilles du coton hydrophile pour ne plus entendre le voisin qui venait apparemment d'acheter une trompette ou un cor de chasse, je ne sais pas très bien.

Je n'avais pas encore dit oui, mais, la veille, j'avais un peu abusé des farcis* de tante Félicie et j'avais besoin de faire un peu d'exercice, de plus, je savais convié un poète dont j'étais grande admiratrice, et peut-être plus , amoureuse de ses mots ; j'envoyai donc quelques signaux de fumée sur la colline pour que l'on me comptât parmi les convives.

Je me préparai avec soin et réunis dans un sous-main quelques poèmes de mon cru, puis, enfilant mon cache-nez, mes bottes fourrées et mon manteau doublé de laine de mouton, je partis à travers champs d'une démarche assurée.

Au loin, j'apercevais les lumières du château qui me guidaient vers le nord, là où il fait plus froid encore.

A mi-chemin, je digérai enfin les farcis de tante Félicie et je caressai quelques loups dont je tenais secrète la cachette ; l'un d'eux voulut absolument que je lui raconte l'histoire du petit chaperon rouge et je dus m'incliner devant ses beaux yeux jaunes et pleins d'humanité.

Puis je repris mon chemin, une grande banderole flottait au vent, « Grand gala des poètes aux pieds plats », j'étais donc arrivée ; trois lutins vinrent à ma rencontre, je leur donnai le mot de passe et ils m'escortèrent jusqu'à la porte.

Je m'aperçus à cet instant que j'avais oublié mon sous-main quelque part, probablement durant ma halte, j'en fus bien mortifiée mais le maître des lieux vint m'accueillir avec empressement en ôtant mes vêtements.

Il disait que les poètes sont toujours nus et je savais qu'il avait raison.

Dans la grande salle de réception, je reconnus de grandes plumes et j'eus un frisson. 

Sur une estrade, devant un micro, les conteurs se succédaient, leur voix chaude et rauque au service des plus beaux vers, des plus belles proses des poètes aux pieds plats.

Alors, on mit les petits plats dans les grands, les pieds dans le plat souvent, et à l'entracte ce fut un beau déchaînement ; même ceux atteints de cataracte mirent de l'eau dans leur picrate.

Congratulations, serrements de main, accolades ; à la fin, l'auteur du plus beau texte retenu gagnerait le gros lot, une semaine dans un igloo avec la personne de son choix.

Je ne risquais pas d'être élue puisque mes poèmes étaient restés près des loups ;  pourtant lorsque vint le résultat, je peux dire que je me suis pincée plusieurs fois.

Mais non je ne rêvais pas le poète nominé était celui que j'aimais et il m'appela à ses côtés.

Je reconnus le loup à qui j'avais raconté la petite histoire, sous peine d'être en retard.

Et dans sa grande reconnaissance, il lut mes poèmes à l'assemblée.

Applaudissements assourdissants, embrassades, compliments …

 

On venait de servir la salade et les pinces de crabes, j'avais huit ans, je m'endormais.

Près de la cheminée, le sapin clignotait et j'étais aux anges.

Quand je me suis réveillée, mon oncle Thomas me caressait les cheveux avec tendresse et il m'a dit « crois toujours en ce que tu vois. »

Ma tante Félicie lisait des poèmes, je crois bien que c'est ceux que j'avais écrits, c'était Noël, on a mangé des farcis et je me souviens d'un rêve qui jamais n'a fini …

(joailes -----------------) 11 décembre 2024

 

 

* farcis : spécialité culinaire traditionnelle de cuisine méditerranéenne, à base de légumes et de farce.

Un joli récit empli d'imagination et de tendresse !

Et comme le poète est un voyant, comme disait Arthur, ton oncle avait bien raison. Huit ans: l'âge pour recréer son monde et faire partager ses rêves... Bien farcis. Joli conte de Noël aux pattes riches! 😊

À huit ans déjà @Joailes écrivait des poèmes lus en public, farcis de son talent précoce. Ce que je retiens de cette histoire de Noël.