Posté(e) 27 novembre On peut toujours vanter la beauté de la neige et celle du coton, du nuage au vent, de la robe de mariée vierge aux ourlets cousus de fil blanc, du lys, de la colombe et même de nos cheveux quand la mélanine décline ; celle du cygne, du marbre de Michelange, des ailes des anges, du lait, d'un pic culminant, d'un fantôme qui sent la lessive le lundi du pain quand tout va bien dans la vie, de la craie qui crisse sur le tableau noir d'une maîtresse métis qui crie son innocence, d'un instant où l'on ne sait que se dire … la nuit dans le désert où l'on ne peut dormir, l'arme qui blesse ou qui tue pour de l'argent au beau milieu des rues Mais ce qu'il y a de pire c'est la feuille où la main refuse d'écrire. Elle ne cédera rien, pas même pour un empire, ni pour une étoile, ni pour un brin de jasmin, et restera dans la profonde nuit dans le gouffre de la leucosélidophobie … (joailes -------------) 27 novembre 2024 ("La passion de la création" Leonid Pasternak) 2 1
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