Posté(e) 23 novembre (modifié) La mâchoire butée, le nez acéré, voici l’Ubu nouvellement élu – disons mieux : réélu après quatre années dont on ne dira pas assez le soulagement (hélas si bref) que ce fut pour le monde, du moins civilisé. Il s’approche des fenêtres de son bureau, les ouvre, tend son puissant cou de taureau texan. Les mains derrière le dos, il jette un regard renfrogné sur le parc de la Maison Blanche. Sa décision est prise, pense-t-il, et elle le rend subitement rigolard. Sa physionomie se détend. Quelques spasmes d’hilarité secouent sa redondante silhouette. Il délace un peu sa cravate, esquisse un swing grotesque. Il est content de lui. L’Education se porte mal au pays de Lady Liberty. Mais il y a pour lui des signes qui vont dans le bon sens. Quiconque met en doute les thèses contre-scientifiques du créationnisme est limogé. Quiconque défend la légitimation sociale des LGBTQ ou présente l’avortement comme un progrès pour les femmes ou le couple, est viré. Quiconque nie l’existence de Dieu en quoi we trust, n’en parlons pas ! Un bout de zizi ou de téton dans une image ? On crie plus fort qu’un ayatollah ! Le suprémacisme a droit de cité universitaire. Et la doxa se martèlera dès l’enfance, désormais. C’est la loi. Elle passera sans obstacle: tous les pouvoirs sont concentrés dans ses mains. Le voilà qui ferme un œil, réfléchit : oui, à l’école, il avait fait un exposé sur cet imperator, ce Romain sans complexe… Le César avait osé nommer son cheval consul au nez et à la barbe des sénateurs ! Un certain Caligula. Le rire le reprend. - Tout va bien, Mr President ? - Yeah. Allez me chercher Olga Banane. - Olg..a Banane ? - Vous m’avez bien entendu. Allez me la chercher. Ramenez-la moi. -Mr President, si elle exerce encore son métier, elle doit à cette heure se trouver sous un chapiteau à faire bâiller d’ennui des gosses de riches… -Justement ! Je veux ce clown dans mon bureau tout de suite ! Un rictus de joie brille sur la trogne présidentielle. - Elle sera ma secrétaire d’Etat à l’Education. - Vous n’aviez pas pressenti le ranger complotiste de l’Alabama profond, là, le guy spécialisé dans l’agriculture chimique, les pesticides et les OGM ? - Non, lui, ce sera la culture. Les yeux s’illuminent. Coup de menton. La culture des champs. Celle des villes, on s’en fout. New York, San Fr’isco, on s’en fout. Bordel d’intellectuels ! Juste bons à parler féminisme, homosexualité et planète ! Nouveau rictus. - Mais l’Education, ça ! Je veux la pire débile qui soit à sa tête et si on me parle de cultiver le peuple, je sors mon colt, OK ? Et John Piss, le président aux cheveux orange, s’en va en songeant à la tête que feront ses amis Putin, Xi Jin Ping, Kim Sun Un, les deux King Kong (comme il les appelle). Et puis les mollahs, ces fiérots, hein ? Et je ne te parle pas de la junte birmane. Ils en prendront de la graine. Et sure, ça épatera ces freluquets d’Européens ! Valent pas mieux que nos démocrates! Les écureuils du parc de la White House n’en reviennent pas, à le voir se trémousser debout sur le gazon. C’est la première fois qu’un locataire de ce grand arbre de marbre blanc est aussi ridicule ! Même ses chiens ont plus de dignité que lui ! Sam Soul, reporter enfin utile à quelque chose. Modifié 23 novembre par Thy Jeanin
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