Attache ta ceinture, on part au pays de poésie ... 

 

 

Etre poète, c'est curieux, dit mon petit neveu, Grégoire, à quoi ça sert ? dit-il, presque en colère.

Il me faudra entre le fromage et la poire trouver une réponse.

Je venais heureusement de faire des crêpes Suzette, ce qui lui rendit son sourire charmeur, tandis que je me grattais la tête -signe de profonde réflexion- pour essayer de lui expliquer pourquoi je passais tout mon temps à écrire, assise sur mon vieux coussin en cachemire, et des vers, de surcroît.

Ce grand amateur de baleines, qui avait dû lire Moby Dick plusieurs fois, ne serait pas facile à convaincre.

Je sortis mon grimoire caché dans l'armoire sous une pile de plumiers, laissant échapper une souris furieuse d'être dérangée ; voyons voir …

Mais je ne trouvais rien qui puisse me tirer de ce pétrin.

Il était dix heures du soir et mon petit Grégoire, qui avait bien sommeil, vint m'embrasser.

Dis,  tu me racontes une histoire, dit-il en joignant les mains.

A l'heure creuse, quand la mélancolie survient, il faut beaucoup de câlins.

Le petit bonhomme en pyjama, à l'haleine de fraise, aux cheveux ébouriffés comme les mélèzes sur la montagne, avait, sans le savoir, ce pouvoir de faire chavirer mon cœur.

Laquelle veux-tu ? lui demandai-je, alors que l'énorme cachalot, très à l'aise, avait pris toute la place dans le lit.

Celle du baleinier ! me dit-il

Mais je ne l'ai pas encore écrite mon chéri !

Etre poète c'est curieux mais je sais à quoi ça sert ! A faire rêver, dit-il, tout fier.

Une larme a perlé à mes yeux mais je l'ai vite cachée, bien que je la trouvai très belle en ce moment d'éternité.

Alors j'ai raconté, sans pouvoir m'arrêter, une histoire de capitaine qui ne faisait que rêver de baleines et qui écrivait sans le savoir de la poésie pure, de celle qui dure éternellement dans l'esprit de celui qui l'écoute ; ma voix, rassurante, avait endormi le petit prince.

Voilà, lui dirai-je demain, la poésie c'est ça : se laisser bercer par des mots qui vous emmènent là, où justement, on a envie d'aller et qui répandent autour de soi une atmosphère de soie, de plumes d'oie où se recroqueviller quand il fait froid …

Grégoire dort, le voilà parti dans de somptueux décors ; il rêve, c'est sûr.

Etre ange, c'est étrange, être poète, c'est curieux ; tout se mélange.

Dans les lueurs oranges d'une nuit apaisée je ferme moi aussi les yeux.

Et je souris : être poète … ça ne s'invente pas, ne s'explique pas … dans le petit chalet de quelques mètres carrés, une baleine ne rentrerait pas si avec des mots on ne pouvait tout faire : tu vois, c'est ça la poésie !

J'avais la réponse, il a neigé toute la nuit et quand Grégoire s'est réveillé, je crois qu'il avait compris la magie …

Même le chocolat chaud et les tartines de pain grillé, la confiture de fraise parlaient de poésie. 

(joailes ----------------) 21 novembre 2024

 

 

 

Modifié 22 novembre 20241 a par Joailes

La poésie, l’art de faire rêver les enfants petits et grands (j’appartiens à la deuxième catégorie quand je lis les contes de la mère Jo).

De l'art d'expliquer aux petits (et aux grands !) la magie poétique...

 

Bonne chasse à la baleine !

Modifié 22 novembre 20241 a par Alba

Il y a 21 heures, Joailes a écrit :

Le petit bonhomme en pyjama, à l'haleine de fraise, aux cheveux ébouriffés comme les mélèzes sur la montagne, avait, sans le savoir, ce pouvoir de faire chavirer mon cœur.

C'est aussi ça, la poésie: faire chavirer le cœur. Il a bien de la chance d'y être initié par une parente poétesse, ce charmant Grégoire. Il a deviné la baleine sous le caillou. La neige y est peut-être aussi pour quelque chose.