L’ÉCOLE D’ANTAN

 

A l’école que j’affectionne,

Rien ne déplaît ni n’étonne ;

Le tableau était vraiment noir ;

Au fond de la classe, une armoire,

Dont le bois de chêne reluit.

Le poêle était couvert de suie.

Nous étions très obéissants,

Sages, nous l’étions très souvent.

Je ne me départais jamais

Des valeurs qu’on nous inculquait.

Le maître, nous le respections,

Nous l’aimions, nous l’adorions.

L’écriture était un grand art ;

Rien n’était laissé au hasard.

La classe était réglée comme un

Métronome. Tout fut commun

Entre nous : les joies et les peines.

Est-ce que les beaux jours reviennent ?

Je ne peux ne pas évoquer,

Les yeux de larmes embués,

Cette plume Sergent Major

Qui ne me faisait aucun tort.

J’allais mon train avec les pleins

Et les déliés avec entrain.

Accrochée au fond de la classe,

Se déployait, avec moult grâce,

Une somptueuse mappemonde,

Où le monde faisait la ronde.

Au grand Sud safran faisait face

Le Nord blanc et ses grands rapaces

Et ses montagnes et ses fleuves.

Les grands espaces verts m’émeuvent.

De très nombreuses fleurs séchées,

Sur un grand carton, accrochées,

Nous enseignaient les vraies beautés.

Les maux étaient neutralisés !

Dans la cour, un vieux marronnier,

A son faîte, de beaux ramiers.

Du plus loin que je me souvienne,

A une époque si lointaine,

J’avais les cinq doigts tachés d’encre,

On me traitait parfois de cancre,

Mais je faisais la sourde oreille,

Je travaillais comme une abeille

Et j’engrangeais moult connaissances.

C’était le temps de l’insouciance,

La vie était beaucoup plus belle.

Des ribambelles d’hirondelles

Traversaient tous les jours le ciel.

Nous mangions à la même écuelle.

Des bons points, j’en avais beaucoup,

Je recevais aussi des coups

Pour toutes mes mauvaises notes

Et toutes les vilaines fautes.

Feu mon père, Dieu ait son âme,

Ravivait du savoir la flamme.

« Élève-toi, me disait-il, 

Ne reste jamais sur ton île,

Monte vers les cieux éthérés

Avant d’être un jour enterré

Dans ton village en plein désert,

Dévoré par les vilains vers. »

Qu’on me pardonne cette larme

Qui veut surtout sonner l’alarme.

L’école aujourd’hui est malade.

Ne servent point les jérémiades.

Un traitement est nécessaire.

Il est grand temps de tout refaire.

 

 

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