ô plaines qui frémissent sous la gifle du vent

à travers les abysses d'une nuit solitaire

le gris des ciels d'hiver ont parsemé de cendre

les pinceaux aux sinueux méandres ;

tout bas, le cœur bat, sensible au silence

et la lueur que la lune dispense

s'attarde sur les murs, propose des modèles

de silhouettes fondues en aquarelle

 

mais rien ne se concrétise, la main retombe.

Au loin, caracoulent les palombes.

Un sentiment d'extrême impuissance

de reproduire la magnificence

 

de ces instants calme la main

qui croyait éterniser l'instant.

Un chant moqueur rappelle à l'ordre.

Ailleurs, tout n'est que désordre.

 

Que peindre ou qu'écrire d'un monde agonisant

une longue terreur au fusain aux gestes sanglants

ou la langueur d'un poème qui n'en finit pas ?

Que les pensées cessent ! Qu'il n'y ait plus rien à dire !

Et juste regarder dehors la vie qui pleure,

si belle. Peut-on peindre ou dire les fleurs

l'orage, le vent, les parfums de violettes

où se cachent les amours, les rêves de fillette ?

 

J'ai dessiné l'itinéraire d'un crayon gris

la bûche se consume, douce, apaise les cris

le Chat ronronne et quémande caresses

et moi, pauvre petite poétesse,

je perds mes mots et ma raison

j'entre en hibernation.

L'hiver arrive, vêtu de blanc

avec sa croix de communiant

 

 

 

(joailes -------------) 09 octobre 2024

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