Lorsqu’on glissa, laborieux, du grand écrin de la vie, elle était là, fée lointaine mais attentive. Tricoteuse d’enfer ? Non pas, car elle se réserve aussi le dernier mot pour apaiser.

           Ô mère des douleurs, tu ne jettes pas les dés, car à quoi bon presser ce que tu verras à coup sûr rouler sur le tapis jusqu’en tes mains. Hideuses ? Pas plus, car elles sont parfois consolation, froides comme le dernier des hivers, mais leur caresse endort mieux que le plus doux des sommeils.

              Il arrive même à cette sombre bergère, hélée par des voix égarées, accourant au chevet des victimes, d’absoudre les nœuds terribles tissés avec une joie garce par des poignes de harpies. Grâce à elle prend fin la tragédie.

           C’est un grand manteau de nuit qui se trame d’avance d’une aiguille l’autre et à qui observe bien celle que l’on préfère ignorer, la patiente ne cache pas qu’elles ne diffèrent en rien de celles qui parcourent infatigablement les cadrans.

            Le mien est au soir, comment ne le saurais-je ?

            La puissante a le temps, la fin est sa science, mais malgré sa patience, il arrive que, pareille au pêcheur, elle étende d’un auguste geste son filet sur le monde et le retire frétillant pour le vider dans le ventre de l’ombre.

            Alors on ne tremble plus.

             Un bouquet le signifie assez, fleurs coupées que fanera un temps de grisaille. Que signifie ce cierge à la corolle de corail, sinon qu’il est temps d’éclairer le souvenir disparaissant ?

              Elle trouve ainsi sa place dans la ronde ennemie de la vie, sans éclat mais sans haine. Et pourtant nous la traitons en Carabosse.

               Il est vrai qu’elle grandit avec nous, autour de nous. C’est une mère à l’envers, son aile universelle nul n’abandonne. Elle accueille et son souffle éteint tout aux dépens de l’Eternité.

                Et pourtant – mystère ! – son hospitalité radicale n’empêche tout de recommencer sans cesse. Mais ce n’est bientôt plus mon affaire.

"Celle qu'on n'ose pas nommer" est la Bienveillante suprême !

 

Bel écrit, plume aguerrie !

Des images fortes. Celle-ci est particulièrement troublante:

« il arrive que, pareille au pêcheur, elle étende d’un auguste geste son filet sur le monde et le retire frétillant pour le vider dans le ventre de l’ombre. »

Il y a 1 heure, Jeep a écrit :

Des images fortes. Celle-ci est particulièrement troublante:

« il arrive que, pareille au pêcheur, elle étende d’un auguste geste son filet sur le monde et le retire frétillant pour le vider dans le ventre de l’ombre. »

Comme Jeep... je trouve cette image saisissante

Il y a 15 heures, Thy Jeanin a écrit :

C’est un grand manteau de nuit qui se trame d’avance d’une aiguille l’autre et à qui observe bien celle que l’on préfère ignorer,

Il y a un certain fatalisme dans ce texte et des images puissantes. 

"C’est une mère à l’envers, " ...c'est l'expression qui m'a le plus frappée..

  parce que c'est horrible mais très juste.

Qui lance son chalut sur ses ouailles pour les rentrer dans son ventre..