La robe rouge de l'automne

 

Robe rouge de soie sous la feuille vermeille...

 

L'automne se fait sanguine, valse de sentiments.

 

Une silhouette éparse auréolée de brume, un murmure septembre, un rêve pour octobre.

 

L'automne peintre est là, soulevant les nuages, et l'arbre penche un peu, applaudissant le rêve.

 

Quelle immobilité sur le lac en attente, quand voltige la feuille pour réveiller le temps, tout se souvient d'ailleurs.

 

Étrange vibration de phrases retenues sur la portée du ciel, la pesanteur du rien se fait mélodie de l'attente, partition du silence.

 

Voici donc la forêt où tout frémit sans cesse auprès du promeneur, le flot du temps s'écoule.

 

Nul besoin de parler, tout est déjà écrit, la partition s'achève dans le soir qui s'étonne.

 

L'ombre succéde au jour sans la moindre anicroche, les frontières s'effacent dans le grand déroulé de cette éternité.

 

Les étoiles sans bruit reviennent scintiller, pour orner la pénombre de vieux miroirs sans tain.

 

Patience... il n'est pas de demain comme il n'est pas d'hier, l'apparence est la reine d'un monde peuplé d'enfants.

 

Reste cette robe rouge près de l'oiseau qui meurt.

 

 

FIN

C'est une très belle et tragique histoire.

La robe rouge m'intrigue beaucoup, était-ce le signe prémonitoire de la mort de ce petit oiseau ?

"L'automne se fait sanguine"

À partir de ce moment-là, j'ai cru qu'il allait comme se produire quelque chose, mais au contraire, le temps s'écoule irrémédiablement, effaçant les frontières, rien ne pouvant empêcher ce qui doit se produire, pas même la plus belle robe qui soit.

 

Autant dire que j'ai vraiment apprécié votre écrit 😊

Merci beaucoup, Kurauh !

 

Visions, rêves, émotions, vibrations, peinture de l'âme en la saison d'automne, faite d'éblouissements et de deuils...

 

C'est tout cela, ce texte, qui peut être considéré (avec indulgence) comme un poème en prose (la fin répond au début).

 

La robe rouge est à la fois (peut-être) symbole et vision, le sang du sacrifice, de la mort et le charme de la saison. C'est toute l'ambiguïté automnale.

 

Mais je ne maîtrise pas tout. Cela s'impose à moi. En direct de l'inconscient...

Modifié 23 septembre 20241 a par Alba

Superbe et d'une grande sérénité. On sent une sorte de confiance en la vocation des choses. Ton "inconscient" est une muse inspirée. Te lire enchante et apaise.

Un fort joli titre pour un fort joli texte ! 

Merci à vous !

 

Aucune confiance, hélas, Thy Jeanin, juste la constatation morose que nous sommes embarqués sur un bien triste manège...

Un très beau poème en prose pour décrire l’automne, sa chatoyance et sa tristesse.

Une forêt de symboles, comme dirait Baudelaire...

 

Merci beaucoup, Jeep, pour ce joli commentaire !