L'aimé des enfants, douillet comme

un coeur de fleurs, l'oisillon perché

où le galbe d'un lis triomphe

s'émerveille des seins que les baisers

de l'amant redessinent sur un corsage.

Les pétales roses de ta poitrine, fille,

fleurissent telles deux flammes brûlantes

et enlaidissent la Mort, déesse invisible.

Au jardin des sortilèges,

un pâturage de venin flâne

à la frimousse des roseraies

sanglantes comme des coeurs.

Sont-ce des amoureux enlacés, là-bas ?

non, ce sont les blés couchés par l'orage.

Par la sombre lucarne de la folie,

ô pauvre jargon incompréhensible !

tandis qu'une illusion se dévoile

surgit la vision soudaine d'un lierre rouge,

ou serait-ce celle de lutins sabrés ?

Ô âme triste ! recueil de caresses évanouies,

en récitant les vers d'un poète que j'aime

j'ai réveillé un cerf dormant dans une barque d'iris

ornée de turquoises fanées ranimées.

Comme un drap chaud

le soleil recouvre ses fils et ses filles

qui rêvent de vivre mille ans de joie.

Née doucement comme naît

le parfum de la fleur,

écrin des chairs nues de la fée champêtre,

l'ombre de la futaie a des seins de lumière.

Ou bien sont-ce deux cygnes accouplés

sur l'herbe chaude du soir ?

Comme un drap froid

le délire recouvre l'enfant perdu

qui erre dans le cauchemar.

De pâles jeunes filles dansent                           

pour leur salut — est-ce vrai ?—           

sur le palier de leur vie trépassée,

le poison de la mort aux lèvres,

le chant muet des vierges secrètes.   

 

Voilà à quoi est condamné le poète

qui essaye de chasser ses angoisses 

s'élevant de son esprit envenimé

que la douceur naturelle du bucolique

n'arrive pas à vivifier totalement.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Modifié 22 septembre 20241 a par Sophie
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