Avec la vieille pierre pour seul guide, je me promène en un beau début de journée d'été. L'aube aux coloris d'ors s'offre à la vue de tous, déesse païenne impudique sur la colline noire et ses ruines, cheveux épars plongeant dans le vide, son corps « chair », flottant léger au-dessus des immeubles grisâtres et recouvrant les colonnes blanchâtres du temple viennois d'Auguste et Livie.

Dans le dos du soleil, et jusqu'à la ville assombrie des martyrs chrétiens de jadis, ô Gaulois de la Narbonnaise ! les grosses branches brunes tourbillonnent au cœur du coteau, et écrivent ton illustre nom prises dans un vent violent teint en bleu foncé sur le fleuve d'un courant fort.

Parmi la floraison jaune du genêt, la pente verte a bien ses mille pieds de vigne, tels des vers rimés, quand les daltoniens, eux, broient du noir. D'une seule main, hésitante comme celle d'un enfant malade, avec douceur et simplicité, da ! da ! da ! et hop ! hop ! hop ! jouant naïvement avec un rouge encore hésitant, le site devient soudain plus clair...

Dans un bassin recouvert d'une mousse verte noirâtre, des doigts d'os de seiche claquent sous la forte pluie qui abasourdit la cité commerçante.

Ô saintes toiles mourantes ! priez une dernière fois pour ceux qui vécurent ici dans ces ruines antiques en train de glisser irrémédiablement sur le toboggan de l'histoire.

 

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire