"La mélancolie caractérise ceux qui ont un superbe sens du sublime."

(Emmanuel Kant)

 

Il était beau Léon, roi de la mélancolie, sous les néons ou aux vacillantes flammes des bougies.

Sa voix résonne encore sous les voûtes concaves des caves où chaque soir il offrait à un public grave des chansons qu'il écrivait lui-même dans son petit cabanon,  en toute solitude aux étés flamboyants et aux hivers rudes ; ses doigts pinçant les cordes d'une vieille guitare acoustique  alchimique.

 

A Saint-Germain des collines, je me souviens de ces soirées divines sur de vieilles banquettes clémentines dont l'odeur m'a poursuivie tout ce temps ; parfums mêlés de bois, de benjoin, de cuir et d'immortelles que le vent transportait à l'alentour, imprégnant des souvenirs à jamais dans les narines.

Ils reviendront, c'est sûr, au gré des fantaisies du temps.

 

Si loin aujourd'hui de ces lieux, pourtant me reviennent des paroles et je revois Léon aux yeux toujours baissés sur le corps de son instrument, peau contre peau, chantant les rivières et les torrents de sa voix rauque et douce à la fois, et il fait novembre en mon âme, il pleut sans doute et l'automne s'installe, me revoici dans la salle, les néons sont cassés et les bougies éclairent de flammes meurtrières le souvenir d'un temps passé …

Où es-tu, Léon ? Chantes-tu encore tes belles chansons .. ?

 

Certains soirs me prend l'envie de prendre la guitare qui pleure dans son étui, le pinceau haletant sur la palette sombre et la plume affolée de mots en surnombre …

 

Octobre se faufile en mon âme couleurs de ma douleur, c'est une nuit de fumées au gris de l'oubli

quand le brouillard se lève et semble avaler les souvenirs enfuis …

 

Les caves sont éteintes, à Saint-Germain des collines, on peut boire une pinte quand il bruine et la solitude est incroyablement peinte .

Tout est mêlé, emmêlé, la plume joue un air si triste à l'archet d'une aquarelle et j'aspire l'automne aux pores de ma peau.

Léon était si beau …

Je l'ai aimé et je l'aime encore, du crépuscule à l'aurore.

Le parfum des feuilles mortes entre par la porte et ressort par la fenêtre où, peut-être, les amours s'enchevêtrent ; les visages se confondent, les murs se couvrent de salpêtre voici l'automne humide qui clôt la saison de l'été insipide ; revient l'inspiration et mon guide, c'est toi, Léon. 

 

 

 

(joailes ----------) 14 septembre 2024

Modifié 14 septembre 20241 a par Joailes

Lui jouait de l'accordéon...mais c'est bien aussi...

 

Bel écrit d'amour et de musique entremêlés !

 

Une prose qui touche les coeurs !

Des nouvelles de Léon? hélas...