Le temps, semble-t-il, a fait sa valise.

 

     Partir, il sait faire, on le connaît, entre furet et loup blanc.

 

     Mais, de toute évidence, cette fois, le voici parti en vacances !

 

     Il n’aura pas boudé cette nouvelle occasion de faire le malin. De faire le mal, faire mal.

 

     Mais tu ne le connais aussi bien que moi, chère personne qui n’existes pas. Moi j’existe, comment ferais-je sans lui ?

 

     Il y a bien longtemps que ce pirate me fait la course et je n’en ai pas encore fini de louvoyer pour éviter d’atteindre trop tôt mal port.

 

     Car le marin qui débarque, que vaut-il ?

 

     Tant que le vent gonflait les voiles, je la jouais Hollandais volant, ô toi qui, perchée sur la colline, ne guettes que le gouffre – mon doux rêve, j’avançais à la petite Ourse, à la nuit la nuit.

 

     Mais je sais bien que tu n’es que reflet peint au détroit de l’espoir, ô douloureux songe péri en mer !

 

     Il faut bien que je débarque ou que je me noie. De la houle à la foule, afin de vérifier qu’il en est d’autres, marins ou riverains, qui, mais eux aussi, existent.

 

Et errent comme moi, dorment à la belle étoile, ou choient des falaises.

 

   S’il revient, le temps : prenons-le à son tour ! Ayons-le à loisir sous notre joug. Immobilisons-le comme l’ancre – puis laissons filer ce ganache, voleur et piège, puisque toujours il nous échappera.

 

     Adieu, fantôme, au diable le temps.

 

     Que l’océan des vacances berce la vacuité de l’été.

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