Le temps, semble-t-il, a fait sa valise.

 

     Partir, il sait faire, on le connaît, entre furet et loup blanc.

 

     Mais, de toute évidence, cette fois, le voici parti en vacances !

 

     Il n’aura pas boudé cette nouvelle occasion de faire le malin. De faire le mal, faire mal.

 

     Mais tu ne le connais aussi bien que moi, chère personne qui n’existes pas. Moi j’existe, comment ferais-je sans lui ?

 

     Il y a bien longtemps que ce pirate me fait la course et je n’en ai pas encore fini de louvoyer pour éviter d’atteindre trop tôt mal port.

 

     Car le marin qui débarque, que vaut-il ?

 

     Tant que le vent gonflait les voiles, je la jouais Hollandais volant, ô toi qui, perchée sur la colline, ne guettes que le gouffre – mon doux rêve, j’avançais à la petite Ourse, à la nuit la nuit.

 

     Mais je sais bien que tu n’es que reflet peint au détroit de l’espoir, ô douloureux songe péri en mer !

 

     Il faut bien que je débarque ou que je me noie. De la houle à la foule, afin de vérifier qu’il en est d’autres, marins ou riverains, qui, mais eux aussi, existent.

 

Et errent comme moi, dorment à la belle étoile, ou choient des falaises.

 

   S’il revient, le temps : prenons-le à son tour ! Ayons-le à loisir sous notre joug. Immobilisons-le comme l’ancre – puis laissons filer ce ganache, voleur et piège, puisque toujours il nous échappera.

 

     Adieu, fantôme, au diable le temps.

 

     Que l’océan des vacances berce la vacuité de l’été.

Il y a 14 heures, Thy Jeanin a écrit :

  S’il revient, le temps : prenons-le à son tour ! Ayons-le à loisir sous notre joug. Immobilisons-le comme l’ancre – puis laissons filer ce ganache, voleur et piège, puisque toujours il nous échappera.

quelle belle idée ! A la pêche au temps, je le vois bien pris dans un immense filet juste quelques instants car, plus fort que tout, il saurait s'en dépêtrer, le fourbe ! 

Un fantôme qui évolue dans un monde fascinant !

Le temps des crues
Le temps des folies
Le temps perdu
Le temps de la vie
Le temps qui vient
Jamais ne s'arrête
Et je sais bien
Que la vie est faite

Du temps des uns
Et du temps des autres
Le tien, le mien…..

 

 

Ch.Aznavour 

Une lettre à personne...c'est comme une bouteille à la mer.

 

Quand il n’y a que du blanc sur la carte postale des vacances, c’est que le temps a disparu dans leur vacuité et personne ne la recevra.

Quelle admirable réflexion poétique sur notre rapport au temps. La métaphore filée avec le monde des marins la rend encore plus prégnante.