A trop faire l'amour de poésie on ne fait jamais son lit les draps froissés ont ce parfum d'immortelles épicé à bout de souffle l'espace est infini on peut marcher dans le noir sans crainte de trébucher bientôt la lumière se fait petit à petit les yeux s'habituent et le cœur aussi dans le couloir comme sur un quai on peut s'asseoir un instant et contempler les reflets rouges sur la mer comme des mots qui bougent en frissons de plaisir de nacre et d'émeraude quelque chose rôde clandestin en exil d'une terre inexplorée et puis le décor change l'odeur du foin coupé au fond d'une grange des cheveux emmêlés une lueur orange comme un feu de cheminée un hiver en plein été, un automne au printemps qu'importe la saison la porte est grande ouverte l'amour va et vient comme la poésie et le cygne chanteur fait lever la tête vers le septième ciel battements d'ailes et de lui enchevêtrement des corps et des mots Amour et Poésie dans le même lit une carafe d'eau fraîche sur la table de nuit deux verres un concetto deux rires, des cris de plaisir, un seul sanglot trois mouvements et un concerto. 

Symphonie de Brahms, quel numéro, au hasard ..?  

On peut faire l'amour à la harpe. 

(joailes --------) 20 juillet 2024

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