IV

 

 

                             La mélancolie des soirs mourants n’en finissait plus d’occuper le papier à boire leur triste lumière ancrée dans la tache bleue manuscrite.

 

                             En d’autres termes, le soleil adorait mourir dans le ciel moribond qui tournait en rond, glissant pourtant dans l’onde mortifère par lui mordorée, à l’aube de chaque veillée, criant hourra à l’azur de l’âtrée, Atride pailleté d’or sous les étoiles qui empoignaient sans vergogne le cœur des rares êtres sensibles présents à ce spectacle.

 

                             O traître !

 

                             Voilà que le globe de cristal commençait à geindre, telle une machine affolée :

 

                             « N’est-ce fantasque ! cria l’homme aux pieds coupés.

                             - C’est merveille ! renchérit l’empereur. Hein ! Va-t-il me reconnaître, ce benoît-là ?

                             - O chrysalide ! »

 

                             Dans le coin le plus cardinal, les bougies s’étaient toutes consumées et leur maigre flamme bleue et rouge menaçait d’embraser l’ombre portée de la table en sapin. A peine distinguait-on les cheveux marins de la mère d’Icare, tant ils se confondaient harmonieusement dans la poussière des choses.

 

                             Entre trois enclumes gisait le cadavre de l’Architecte, dévoré par le Temps.

 

                             Le globe se mit à trembloter, trembler, secoué de toute sa masse, infiniment, de la base aux arêtes hautes. L’empereur jura qu’il pourrait le maintenir en s’arc-boutant contre le mur, tandis qu’il coincerait l’engin du bout des pieds.

 

                             « Point, point, vous risquez l’électro-locution, lui sirèna l’homme aux pieds de césure. Laissons plutôt cette sublime rhapsodie accoucher de son Oiseau humain !

                             - Pas une larme de chandelle ! » maugréa l’empereur, en proie à la sustentation des transes.

 

                             L’on vit (mais qui ?) chaque cierge se rallumer automatiquement, lors même que, hublot, l’ouverture se blottit dans la pénombre du réel pour s’entrebéer.

 

                             « Chut ! Le voici ! Poussez et laissez faire ! C’est le sublime !

                             - Splendide enfant ! Comment allez-vous ? demanda l’empereur en s’élançant vers la formule grise, fort accidentelle ma foi (mais quelle ?) et qui émergeait âprement du noir trou quartzique.

                             - Attention ! C’est l’Ogre !

                             - Un ogre ! »

 

                             L’empereur recula, plein d’effroi, et bouillant d’orage au désespoir, atteint de vieillesse ennemie.

 

                             « Sale eau que cet Icare ! hululait-il. Pire homme que la Pandore, voici que te voilà !

                             - Tant pis ! prononça, sentencieux, l’homme aux pieds de souvenir. Nous ne pourrons jamais connaître le fin terme de cette épopée qui nous échappe belle.

                             - Oh ça, je le sais bien, dit l’empereur. Grâce à ce joli cadeau, dans deux mots, nous n’existerons plus guère davantage... »

 

 

                             Dis, l’Oiseau, l’entends-tu, toi, la musique du sublime ?

 

 

 

 

 

 

Modifié 25 juin 20241 a par Thy Jeanin

J'ai dévoré cette série, et j'y ai vu une farce, qui m'a fait penser à cela :

 

Modifié 26 juin 20241 a par Natacha Félix

Tout est possible au royaume de la pataphysique. On en a ici la brillante démonstration.

J'ai lu avec délectation, comme d'habitude, la fin d'une histoire que j'ai reçue IV/IV !