II

 

 

 

 

                             Il dépose sa plume, Oiseau d’Or dont il se titillait le bulbe cérébreux lorsque, les oies passant par-dessus son lac, il les prit, sauvages, pour des cygnes avant-voleurs. Lentement, sa main descend vers le plumier. Il y trouve un œuf, deux œufs, un tendre cocotier. Tu entends ? Fou ! Tu n’as plus rien, rien, rien... Je n’aime guère ce regard lancéolé. On dirait, du Bengale, un samouraï, farouche estropié.

 

                             « Pourquoi suis-je si loin, pense-t-il. Et sa pensée se lit à travers les diadèmes aux glaces d’un acier bleuté, à fleur de stylet, sur une feuille d’argent ganté. Et c’est encore la même, douce à la plume, penne ô rémige, d’Aglya qu’on lisse affûtée.

 

                             Tiens ! le voilà à dada dada dada

 

                             Mystérieux Bruckner... on tire un registre et puis la pédale tourne et le souffle s’engouffre au tuyau qui débouche, frottis des basses assourdies, gazouillement d’aigus aux aiguières des zéphyrs purs... Des guillemets sont posés par délicates touches, et c’est ainsi qu’on voit les anges chanter...

 

                             Alors, il prend sa machine à calculer et il fonce, appuyant sur les signes, il fonce, assommant caractère, il fonce, il fonce et jusqu’où, et où eh ouh mes oreilles tintent ! Qu’est-ce que je dis ? Trop tard ! Six ans et la demie, la terrible demie !

 

                             Appel radio. Sur les ondes, Voltaire fait un Mahler. Ca va. Gamins de clochards ! L’un arrache la perruque, l’autre brise les binocles ! Savetier ! Sabotier ! Attends que je t’attrape ! Attends le miracle !

 

                             Pourquoi l’as-tu quitté, l’Oiseau Bleu ?

 

                             A ces mots, le corbeau ne cède plus sa joie. Je ne suis pas malin, puisqu’on le dit, mais j’en veux. Et j’en veux à tous, tout le monde. Et je m’en veux d’en vouloir et je veux vouloir et je veux m’en vouloir...

 

                             C’est tout de même tout ce que je peux faire. Un monde. Cinq instants de grâce dans le silence, sans l’azur d’un Oiseau. Rien que l’infinitude béatifère que la mer aurifère inaugure en vue d’une aurore pure Il gît là, le divin couchant

 

                             Aïe, maladroit !

 

                             Le tyran à tirer sur la foule ne voit pas de mal à précéder la ruée rouge des foireux à gober l’or pour les uns, à mordre la lune pour d’autres, -les plus rayés auront la peau blanche des astres aimés.

 

                             « On retirait les cadavres des yeux enflammés de ce géant de porcelaine. »

 

                             Alors, alors seulement, il s’ennuya, il noir broya, il morfondit la terre, blatéra les os, sépara les nuits et s’effondra sans vie, sans envie, sans vie dans l’air, un cimeterre au cimetière braisant.

 

                             I...car... murmure-t-il, occidental et cramoisi. Je n’y vois goutte de sang !

 

 

 

 

 

Modifié 19 juin 20241 a par Thy Jeanin

Un joli dédale à parcourir en savourant les mots ! 

Non, non, non le surréalisme n’est pas mort, car il…

Il faut se méfier de ce que l'on souhaite... c'est ce que j'ai lu en déambulant dans ce texte à plusieurs reprises. Voyons voir la suite... 😊