La traversée de l'océan des mots se poursuivait sans encombre, tandis qu'à chaque instant je recevais en récompense l'or du bonheur d'écrire. Soudain le futur m'envoya une lame de fond en noircissant l'horizon et fit chavirer dans la tempête ce que l'inconscient créateur provoquait en moi.

Où étais-je donc tombé ? Je me voyais assis sur une plage de dunes blondes au fond d'un air étouffant, où dans l'aridité de ces lieux la sauvagerie fleurissait jusqu'aux falaises abruptes de la côte. Dans un ciel brun, où le soleil se révélait plus clair que le blanc de l'oeil, l'aube s'en venait par des cieux descendants, plus belle encore que les dernières étoiles échouées dans la nue brunâtre, ces fleurs de miracle étalées par milliers.

Chaque nuit l'île des barbares attendait la venue du règne du matin, comme une reine se languit de son roi partit guerroyer. L'océan tournoyait dans la tempête sous des chouettes hululant dans des cieux de papier carbone.

Mêmes yeux et mêmes cheveux que la nuit noire, je me souviens avoir vu les serviteurs des dieux et des déesses de l'île. Dans un endroit ignoré de tous, ne portant qu'un paréo de chanvre, ils priaient le torse nu, dormant dans les bras sculptés de hautes pierres au visage peint par l'antique civilisation qui vivait là il y a des millénaires.

Le sacre de leurs prêtresses au tétin cinabre se déroulait en cachette à l'abri des curieux. La plus respectée était la plus âgée d'entre toutes. Elle se devait d'instruire la novice pour la sauver du mal.

Puis l'étrangeté divine vint me glacer le sang... Quelques statues de dieux zoomorphes au regard froid m'apparurent du haut d'un antique six mètres, veillant énergiquement sur la faune et la flore de l'île à la proue du navire éventré de la création, tandis que rien ne se passait plus, ni même le temps. Qui sauverait ce naufragé ? Dans l'inspiration du moment mon bonheur d'écrire enveloppait l'île ; allais-je donc y rester et l'explorer encore plus ? 

Mais l'océan des mots est infini. Alors je me jetais dedans et le flux et le reflux des idées me ramena devant ma table de travail, où je sortais du rêve de la création.

J'y suis retourné plus hardiment, mais ce que j'y ai vu vous ne me croiriez pas.

 

Je connais bien ce naufrage d'où l'on revient un peu étourdi par la force des images ; la chute est fort mystérieuse et appelle une suite ... je suis prête à te croire ! 😉 

Beau voyage dans l'imaginaire !

Un naufrage initiatique sur une île de Pâques d’un autre monde dont le poète revient avec un désir de création encore plus grand. Envoûtant.

Escapade en haute poésie dont il est rapporté la fable, fruit délectable. Les pays où l'on jette l'encre, je suis prêt à y croire!