Les douces cloques de Jacques Bocul

(Théâtre expérimental inspiré par saint Paul Claudel)

 

Le curé d’Auvergne.  Réveille-toi, Jack Clock ! Nous sommes là pour te juger !

 

(Des flocons d’avoine tombent sur le plancher.)

 

Jack Clock. Quid ? Qui vive ?

 

(Rires)

 

Le soleil. Personne, puisque nous sommes tous morts !

 

(Trois pierres tombales vibrent et se descellent.)

 

Le curé d’Auvergne. Je suis ta conscience, Jack Clock. Vois comme il pleut sur le malheur des gastronomes ! Ce sont des hommes comme les autres, pourtant !

 

(On voit sur le rideau orange trois estomacs suppliants.)

 

Jack Clock. Eh ! Je n’ai rien voulu d’autre que votre satiété dans la plus délicieuse félicité.

 

(Le chœur apparaît : trois cloportes et une pomme de pin.)

 

Le chœur. Hourra ! Bravo ! Bien répondu, Jacquot ! Tu es notre maître à tous ! Ne troque pas la toque pour du toc !

 

Le curé d’Auvergne (au chœur). Toqués ! (A Jack Clock) Allons ! Il est l’heure que tu sois jugé.

 

Jack Clock. Que l’heure sonne de tous les morts ! Il est des Adolphe qui nous ont bien autrement fait mijoter !

 

(Des ombres décharnées traversent la scène.)

 

Le curé d’Auvergne. Ne fais pas le fanfaron, ô suppôt de Satan ! Tu as voulu nous empoisonner avec ta cochonnaille avariée !

 

Jack Clock. Par tous les seins ! C’étaient les châtaignes qui étaient peut-être faisandées.

 

Un faisan. Glou ! Glou !

 

Le curé d’Auvergne. Que dis-tu ?

 

Jack Clock. Je bois.

 

Le curé d’Auvergne. Que vois-tu ?

 

Jack Clock. Pas grand-chose, je crois.

 

(Rires)

 

La lune. Tu n’y entends rien, Jacquot ! Nous sommes morts !

 

Une étoile (pâle). Mon œil !

 

La lune. Au beurre noir !

 

(On voit des poêles à frire se dresser, pimpantes.)

 

Le chœur (universel). Boum boum ! Boum boum !

 

Le cheval sans tête. C’est la pelle…

 

 Un bas bleu (de Bresse). …du dit jus…

 

 Jack Clock (terrible). … Hein ?

 

Le curé d’Auvergne. On va te mettre au vert ! Ainsi finissent les goinfres de ta sorte !

 

Un cloporte. La honte et l’opprobre sont sur toi !

 

(Un foie sort d’une tombe, l’air incrédule, voire dubitatif.)

 

Jack Clock. Je préfèrerais que l’on me mît aux verres – en attendant que l’on me mît aux vers…

 

(Pleurs)

 

Le ruisseau. Floc floc ! Floc floc !

 

La lune. Blou blou ! Blou blou !

 

Le chœur des pastés de foye. Ouf ! Nous sommes gavés ! Sot ! Terne !

 

Les ouailles. Et nous donc !

C'est très amusant ! 

Que d'imagination et de fantaisie !

En fait c’est plus proche d’Ubu Roi que du Soulier de Satin, mais c’est jouissif.

Modifié 26 février 20242 a par Jeep

C'est très drôle. Je crois que Jacques Bocul est parent avec la Comtesse de Bécu qui adorait les quenelles et Halloween. 

Modifié 27 février 20242 a par Joailes