Janvier avait sorti ses rallonges et mettait la table sur une jolie nappe blanche ; pourtant ce n'était pas dimanche.

C'était lundi, je ne sais pas pourquoi c'est resté jour de lessive depuis des lustres et en passant sous les balcons de fer forgé, je respirais l'odeur du linge propre qui se gorgeait de soleil.

J'avais mis ma veste en léopard, mon pantalon pattes d'éléphant et mon chausson de vair ; et dans ma besace à franges en cuir de Russie aux relents de Chanel, j'avais mis en vrac, le puzzle de mes rêves à construire, un gâteau pomme-cannelle, une bouteille d'eau de l'Aubrac, un énorme carnet violet, trois encriers de Chine, un porte-plume, des lunettes aux verres polis, ma carte bancaire au répondant si précaire, au cas où …

Parfois, selon où tu vas, il y a des contrôles et cela m'amusait de mettre des objets incongrus par-dessus, rien que pour voir la tête du type payé pour me fouiller.

Le papier crissait et je lui disais : je suis écrivain , alors il me serrait la main.

J'entrai dans le parc avec des airs coupables comme si j'allais voler le sable dans le bac des petits bâtisseurs de châteaux ; je revoyais le fond de leur seau plein de coquillages et d'étoiles et j'entendais la mer …

Le ciel était d'un bleu profond, de celui qui donne envie de sortir ses pinceaux ; pas le moindre petit nuage à cette heure-ci, ils devaient être tous enfermés dans une salle de classe.

L'école des nuages est une grande bâtisse un peu à l'écart de la ville où le maître, Altocumulus, apprend aux moutons ce qu'il faut savoir.

J'aurais aimé être un nuage, ils font rêver, j'en mettais parfois dans mon café pour le rendre plus léger et dans mes histoires pour arrêter la pluie tomber.

 

Dans l'immense parc où les oiseaux m'accueillent toujours avec joie, j'allais m'asseoir sur mon banc favori près de la glycine et d'un énorme mimosa.

J'y étais toujours seule, j'avais acheté ce banc il y a fort longtemps pour ne pas être dérangée ; toutes mes économies y étaient passées, juste après la ménopause et la tropopause ; je pouvais m'adonner à mon sport favori.

J'étais donc en train d'écrire, ma main allait bon train ah les trains d'autrefois qui couraient dans les rases campagnes combien de fois m'ont-ils inspirée !

Derrière mon banc, il y a la voie ferrée et la voie lactée, et puis des voix par milliers sur le devant.

 

Soudain, une petite feuille virevolta, venue de je ne sais où, et vint se poser à côté de moi dans un drôle de froufrou alors que nous n'avions pas rendez-vous.

Une feuille vraisemblablement arrachée d'un livre, qui portait le numéro 31.

 

Je la pris délicatement et, pour ne pas la froisser, commençai à la lire.

 

Quelle ne fut pas ma surprise !

 

Janvier avait sorti ses rallonges et mettait la table sur une jolie nappe blanche. Pourtant ce n'était pas dimanche.

C'était un lundi, je ne sais pas pourquoi c'est resté jour de lessive depuis des lustres et en passant sous les balcons je respirais l'odeur du linge propre qui se gorgeait de soleil.

Le ciel était d'un bleu profond, de celui qui donne envie de sortir ses pinceaux ; pas le moindre petit nuage à cette heure-ci ils devaient être tous enfermés dans une salle de classe.

L'école des nuages est une grande bâtisse un peu à l'écart de la ville où le maître, Altocumulus, apprend aux moutons ce qu'il faut savoir.

J'aurais aimé être un nuage, ils font rêver et j'en mettais parfois dans mon café pour le rendre plus léger.

 

Dans l'immense parc où les oiseaux accueillent le promeneur avec joie, j'allai m'asseoir sur mon banc favori près de la glycine.

J'y étais toujours seule et pouvais m'adonner à mon sport favori.

 

J'étais donc en train d'écrire … prise dans le tourbillon de l'encre impitoyable qui enrobe la plume jusqu'à plus soif … le message était clair : je devais me relire.

La moitié de l'histoire s'effaça ; finalement il n'en resta que le quart, et comme il était minuit moins le quart, je commençai à avoir froid ; j'avais perdu mon chausson.

Je vis une étoile filante dans le ciel bleu devenu très noir, comme une signature pour finir avec cette histoire.

La page 30 me regarda avec malice il est aussi difficile d'écrire des histoires courtes que des longues, je le sais, me dit-elle ; repose-toi maintenant : voici, sur son 31, la fin de l'histoire, tombée du ciel !

 

Sous le mimosa d'or et sous les gouttes de glycine, je me suis endormie, avec, dans les narines, le parfum des histoires accomplies.

 

(joailes -----) 29 janvier 2024

 

Modifié 29 janvier 20242 a par Joailes

Sous le mimosa d’or et les gouttes de glycine l’histoire du vingt-neuf janvier tourne en rond sous le mimosa d’or et les gouttes de glycine, pour notre plus grand plaisir.

Un très joli récit, aux allures de conte de fée !

C'est une lecture ravissante !

Un joli conte qui sent bon le printemps et met à l'honneur tout ton sens de l'observation et celui de l'imaginaire.

La page 31 ne sera jamais la dernière page de tes rêvasseries pour notre plus grand plaisir.

Merci chère @Joailes pour ces moments de lectures qui me font beaucoup de bien.

Il me semblait bien que le voisinage du mimosa n'était pas sans danger... de créativite aiguë! Cela vient de ses émanations moelleuses et dorées, comme il y en a partout dans ton charmant récit!

Il me semble bien que @Joailes écrit régulièrement chaque début d'année sur le mimosa...

je le sais car c'est une de mes fleurs préférées !

Et je me pose cette question existentielle ; pourquoi diable fait-on la

lessive le lundi , partout et chez moi aussi ?  😁

 

Mmhh que tout cela sent bon !