Dès que le blé rosit

sous la toile tissée de bon matin,

rien en vue de plus haut, mais

soudain l'automne s'animalise 

et les cerfs perdent leurs bois

comme des feuilles mortes.

Rouge comme la viande du boucher,

la digitale des cieux étoilés

publiée à des millions d'exemplaires

dans le livre ouvert de la poésie du ciel,

avorte dans le néant abscons, s'abîme

dans le ruisseau de la nuit finissante.

Et une superbe aurore foetale paraît.

La nuit s'est retirée, alors, noirâtre,

la toile d'araignée embrassée

par l'air éclaircissant grisonne

devant les vieilles sentes

de brasier de lumière,

sur la venelle qui nous découvre,

sur le comice se levant parader

au-delà de la route d'écume

de la mer qui s'accroît

qu'idolâtrent les marioles rapins soûls,

gouailleurs,

ivres au fond du bistrot du quai.

 

 

 

 

De belles images dans ton poème !

Un texte aux métaphores exigeantes qui valent d'être relues. Il s'en dégage une atmosphère très ambiguë. Voilà une écriture errante intéressante!

La poésie se donne libre cours et semble sans limites dans ce texte riche en images et en comparaisons déroutantes.

Bon bien sûr j'ai adoré cette logorrhée aux images percutantes !