"Ceux qui rêvent éveillés ont connaissance de mille choses qui échappent à ceux qui ne rêvent qu’endormis. Dans leurs brumeuses visions, ils attrapent des échappées de l’éternité et frissonnent, en se réveillant, de voir qu’ils ont été un instant sur le bord du grand secret."

Edgar Allan Poe

merci, Edgar pour cette inspiration !

 

 

Joévin était un piètre écrivain vivant dans une maisonnette en pierre située à l'orée d'un bois, à la sortie d'un petit hameau sans histoire, à cinq kilomètres à peine de Saint-Nazaire le Désert .

Il sortait peu, ne parlait pas et n'avait pour seuls amis qu'un vieux Chat Mistigri noir et un scarabée qui dormait tout le temps.

En automne, des langues presque mortes sur le bord du chemin disaient de drôles de choses sur ces étranges personnages et si la curiosité était à son comble, nul n'osait s'aventurer plus loin que la dernière haie de houx qui entourait un assez grand jardin où hululaient de vieux hiboux, comme les gardiens d'un domaine de fous.

Mais Joévin était bien loin de ces considérations, et ses journées se ressemblaient beaucoup ; levé dès l'aurore, il allait tout d'abord respirer au-dehors les parfums de la nuit à peine enfuie et relevait quelques indices par ci par là de ce qui s'était passé alors qu'il dormait.

Il cueillait quelques coquelicots avec précaution, regardait le ciel et soudain, pris d'une étrange frénésie, rentrait chez lui en claquant la porte.

Parfois, le scarabée se réveillait et, fort mécontent, projetait sa corne en avant.

Le chat noir lui abandonnait sa sciure en crachant.

Mais Joévin n'en avait cure et, se saisissant d'un pot de confiture, d'une plume et d'un énorme cahier tout tâché, il commençait à écrire, les pupilles dilatées.

Malheureusement, lorsqu'il mourut, complètement inconnu, tous ses écrits ont disparu, bouffés par les fourmis.

Le détective que j'étais alors ne s'avoua pas vaincu ; il fallait que je sache.

Qui aurait voulu pénétrer dans la maisonnette quand l'agent immobilier mit une pancarte à la fenêtre A VENDRE ?

Personne ! Sauf moi et j'achetai la maisonnette pour une poignée de kopeks.

C'était un vendredi treize, je m'en souviens bien puisque c'était jour de mon anniversaire et je suis plutôt chanceux ; je m'étais teint les cheveux et avais mis une barrette : le scarabée d'or.

Le chat faisait semblant d'être mort de rire bien entendu et l'affaire fut vite conclue.

J'avais invité des amis pour fêter ce jour ; pour ce faire, j'avais acheté une crémaillère et quand ils arrivèrent, le ménage fut fait en un rien de temps ; ils ont cru à une blague de mon cru : ils étaient cuits !

Déçus, ils sont tous repartis, ainsi que les fourmis.

Alors, je découvris enfin le trésor.

Joévin n'était pas un piètre écrivain ; il m'avait laissé des lettres et je peux dire que grâce à lui j'ai tout compris.

Je vis dans une maisonnette dehors le monde et chaque matin, dès l'aurore, je vais cueillir des coquelicots.

Leurs pétales rouges et fripés m'ont appris que dans l'encrier, faut pas mettre de la confiture, fusse-t-elle de mûres, ni du miel ni quoi que ce soit de sucré sous peine d'être dévoré.

Pourtant, un soir, souffrant de solitude, j'ai ouvert à mon tour un pot de miel ; j'ai vu le ciel étoilé en y trempant ma plume ; un ours m'a dévoré et je ne m'en plains pas, bientôt les fourmis seront là …

A la fenêtre, une pancarte : A VENDREDI !

Je n'étais plus détective depuis longtemps mais ma passion est restée vive, il faut que j'écrive ces histoires ordinaires, assis à mon secrétaire avec Mistigri et le Scarabée d'or, dans une petite maisonnette à la Rochefourchat … où il n'y a pas un chat !

Ni même un scarabée, ni des fourmis …

Seulement une île où les rêves sont fournis, au bord du grand secret.

(joailes -----) 20 janvier 2024

 

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