"Ceux qui rêvent éveillés ont connaissance de mille choses qui échappent à ceux qui ne rêvent qu’endormis. Dans leurs brumeuses visions, ils attrapent des échappées de l’éternité et frissonnent, en se réveillant, de voir qu’ils ont été un instant sur le bord du grand secret."

Edgar Allan Poe

merci, Edgar pour cette inspiration !

 

 

Joévin était un piètre écrivain vivant dans une maisonnette en pierre située à l'orée d'un bois, à la sortie d'un petit hameau sans histoire, à cinq kilomètres à peine de Saint-Nazaire le Désert .

Il sortait peu, ne parlait pas et n'avait pour seuls amis qu'un vieux Chat Mistigri noir et un scarabée qui dormait tout le temps.

En automne, des langues presque mortes sur le bord du chemin disaient de drôles de choses sur ces étranges personnages et si la curiosité était à son comble, nul n'osait s'aventurer plus loin que la dernière haie de houx qui entourait un assez grand jardin où hululaient de vieux hiboux, comme les gardiens d'un domaine de fous.

Mais Joévin était bien loin de ces considérations, et ses journées se ressemblaient beaucoup ; levé dès l'aurore, il allait tout d'abord respirer au-dehors les parfums de la nuit à peine enfuie et relevait quelques indices par ci par là de ce qui s'était passé alors qu'il dormait.

Il cueillait quelques coquelicots avec précaution, regardait le ciel et soudain, pris d'une étrange frénésie, rentrait chez lui en claquant la porte.

Parfois, le scarabée se réveillait et, fort mécontent, projetait sa corne en avant.

Le chat noir lui abandonnait sa sciure en crachant.

Mais Joévin n'en avait cure et, se saisissant d'un pot de confiture, d'une plume et d'un énorme cahier tout tâché, il commençait à écrire, les pupilles dilatées.

Malheureusement, lorsqu'il mourut, complètement inconnu, tous ses écrits ont disparu, bouffés par les fourmis.

Le détective que j'étais alors ne s'avoua pas vaincu ; il fallait que je sache.

Qui aurait voulu pénétrer dans la maisonnette quand l'agent immobilier mit une pancarte à la fenêtre A VENDRE ?

Personne ! Sauf moi et j'achetai la maisonnette pour une poignée de kopeks.

C'était un vendredi treize, je m'en souviens bien puisque c'était jour de mon anniversaire et je suis plutôt chanceux ; je m'étais teint les cheveux et avais mis une barrette : le scarabée d'or.

Le chat faisait semblant d'être mort de rire bien entendu et l'affaire fut vite conclue.

J'avais invité des amis pour fêter ce jour ; pour ce faire, j'avais acheté une crémaillère et quand ils arrivèrent, le ménage fut fait en un rien de temps ; ils ont cru à une blague de mon cru : ils étaient cuits !

Déçus, ils sont tous repartis, ainsi que les fourmis.

Alors, je découvris enfin le trésor.

Joévin n'était pas un piètre écrivain ; il m'avait laissé des lettres et je peux dire que grâce à lui j'ai tout compris.

Je vis dans une maisonnette dehors le monde et chaque matin, dès l'aurore, je vais cueillir des coquelicots.

Leurs pétales rouges et fripés m'ont appris que dans l'encrier, faut pas mettre de la confiture, fusse-t-elle de mûres, ni du miel ni quoi que ce soit de sucré sous peine d'être dévoré.

Pourtant, un soir, souffrant de solitude, j'ai ouvert à mon tour un pot de miel ; j'ai vu le ciel étoilé en y trempant ma plume ; un ours m'a dévoré et je ne m'en plains pas, bientôt les fourmis seront là …

A la fenêtre, une pancarte : A VENDREDI !

Je n'étais plus détective depuis longtemps mais ma passion est restée vive, il faut que j'écrive ces histoires ordinaires, assis à mon secrétaire avec Mistigri et le Scarabée d'or, dans une petite maisonnette à la Rochefourchat … où il n'y a pas un chat !

Ni même un scarabée, ni des fourmis …

Seulement une île où les rêves sont fournis, au bord du grand secret.

(joailes -----) 20 janvier 2024

 

Il y a 11 heures, Joailes a écrit :

un ours m'a dévoré

Je suis en pleine confusion. Je croyais que c’était vous, @Joailes, l’auteur, qui aviez succédé à l’ermite de La Rochefourchat. Mais non vous êtes un autre, comme le prouve cette absence d’accord du participe. Une histoire vraiment pas ordinaire, mais dans un rêve éveillé tout est permis!

Une nouvelle fort intéressante, on est accroché dès le début !

100% d'accord avec Edgar.

Il va falloir un jour demander aux coparticipants d'AP le/la.quel.le de nous deux est le plus fou. Au meilleur sens du terme, bien sûr!

Si tu mets ta nouvelle maison à vendre, un vendredi de surcroît, j'achète - avec le chat (s'il veut bien) sinon rien.

Comme @Thy Jeanin, je suis 100% d'accord avec Edgar et j'aime lire tes récits dans lesquels on retrouve la folie de ton imaginaire que ta plume errante sait si bien transcrire afin que nous entrainer avec elle jusqu'au point final.

Des rêves éveillés où rien ne manquent jamais que ce soit la magie du lieu, la féérie des images ou l'amour de tout ce qui nous touchent vraiment dans l'existence.

Merci @Joailes, j'aime ces histoires qui ramènent un peu d'évasion à l'ordinaire.

Pour répondre à @Thy Jeanin, je pense que vous seriez plusieurs sur la première marche!!!!😉😄

Le 20/01/2024 à 22:21, Joailes a écrit :

"Ceux qui rêvent éveillés ont connaissance de mille choses qui échappent à ceux qui ne rêvent qu’endormis. Dans leurs brumeuses visions, ils attrapent des échappées de l’éternité et frissonnent, en se réveillant, de voir qu’ils ont été un instant sur le bord du grand secret."

Edgar Allan Poe

merci, Edgar pour cette inspiration !

 

 

Joévin était un piètre écrivain vivant dans une maisonnette en pierre située à l'orée d'un bois, à la sortie d'un petit hameau sans histoire, à cinq kilomètres à peine de Saint-Nazaire le Désert .

Il sortait peu, ne parlait pas et n'avait pour seuls amis qu'un vieux Chat Mistigri noir et un scarabée qui dormait tout le temps.

En automne, des langues presque mortes sur le bord du chemin disaient de drôles de choses sur ces étranges personnages et si la curiosité était à son comble, nul n'osait s'aventurer plus loin que la dernière haie de houx qui entourait un assez grand jardin où hululaient de vieux hiboux, comme les gardiens d'un domaine de fous.

Mais Joévin était bien loin de ces considérations, et ses journées se ressemblaient beaucoup ; levé dès l'aurore, il allait tout d'abord respirer au-dehors les parfums de la nuit à peine enfuie et relevait quelques indices par ci par là de ce qui s'était passé alors qu'il dormait.

Il cueillait quelques coquelicots avec précaution, regardait le ciel et soudain, pris d'une étrange frénésie, rentrait chez lui en claquant la porte.

Parfois, le scarabée se réveillait et, fort mécontent, projetait sa corne en avant.

Le chat noir lui abandonnait sa sciure en crachant.

Mais Joévin n'en avait cure et, se saisissant d'un pot de confiture, d'une plume et d'un énorme cahier tout tâché, il commençait à écrire, les pupilles dilatées.

Malheureusement, lorsqu'il mourut, complètement inconnu, tous ses écrits ont disparu, bouffés par les fourmis.

Le détective que j'étais alors ne s'avoua pas vaincu ; il fallait que je sache.

Qui aurait voulu pénétrer dans la maisonnette quand l'agent immobilier mit une pancarte à la fenêtre A VENDRE ?

Personne ! Sauf moi et j'achetai la maisonnette pour une poignée de kopeks.

C'était un vendredi treize, je m'en souviens bien puisque c'était jour de mon anniversaire et je suis plutôt chanceux ; je m'étais teint les cheveux et avais mis une barrette : le scarabée d'or.

Le chat faisait semblant d'être mort de rire bien entendu et l'affaire fut vite conclue.

J'avais invité des amis pour fêter ce jour ; pour ce faire, j'avais acheté une crémaillère et quand ils arrivèrent, le ménage fut fait en un rien de temps ; ils ont cru à une blague de mon cru : ils étaient cuits !

Déçus, ils sont tous repartis, ainsi que les fourmis.

Alors, je découvris enfin le trésor.

Joévin n'était pas un piètre écrivain ; il m'avait laissé des lettres et je peux dire que grâce à lui j'ai tout compris.

Je vis dans une maisonnette dehors le monde et chaque matin, dès l'aurore, je vais cueillir des coquelicots.

Leurs pétales rouges et fripés m'ont appris que dans l'encrier, faut pas mettre de la confiture, fusse-t-elle de mûres, ni du miel ni quoi que ce soit de sucré sous peine d'être dévoré.

Pourtant, un soir, souffrant de solitude, j'ai ouvert à mon tour un pot de miel ; j'ai vu le ciel étoilé en y trempant ma plume ; un ours m'a dévoré et je ne m'en plains pas, bientôt les fourmis seront là …

A la fenêtre, une pancarte : A VENDREDI !

Je n'étais plus détective depuis longtemps mais ma passion est restée vive, il faut que j'écrive ces histoires ordinaires, assis à mon secrétaire avec Mistigri et le Scarabée d'or, dans une petite maisonnette à la Rochefourchat … où il n'y a pas un chat !

Ni même un scarabée, ni des fourmis …

Seulement une île où les rêves sont fournis, au bord du grand secret.

(joailes -----) 20 janvier 2024

 

Comment dire quand la lecture est un plaisir continu , une jubilation ? Oui une joie pleine où les yeux suivent les rails des lignes des mots, un snif de drogué ? J’ai été accroc 😉🙃 merci Joailes !!

Aaah…ho ho…..à vendre ..dis ?
Ben oui peut être …mais quelle histoire !

faut effectivement être détective pour inventer des trucs pareils 😁

 

 

nb) on ne circonflexe pas une tache d encre ou de saleté 🤓

Il y a 18 heures, Diane a écrit :

nb) on ne circonflexe pas une tache d encre ou de saleté 🤓

Whaou tu as raison, Maîtresse, ça fait tache dans le texte et ton œil averti en vaut deux 😂 

Le 24/01/2024 à 13:08, Joailes a écrit :

Whaou tu as raison, Maîtresse, ça fait tache dans le texte et ton œil averti en vaut deux 😂 

A ce sujet,

J’avais presque envie de faire une petite liste qui serait utile à tout le monde

des fautes qui reviennent le plus souvent ici , telles que :

 

- la tache ( d’encre ) et la tâche ( le travail)

- le notre ( notre pays) et le nôtre ( c’est le nôtre)

- le remords ( toujours au pluriel)

- la confusion entre le futur et le conditionnel très fréquente ( j irai ou j irais )

etc….

puis je me suis dit que ça ne servirait à rien…

 

 

 

Nul n'est à l'abri des fautes, qu'elles soient d'inattention ou d'ignorance ; qu'on ait envie de les corriger (ou pas) est l'affaire de chacun. Même le plus érudit en matière d'orthographe ou de grammaire n'est pas à l'abri ! 

 

il y a une heure, Diane a écrit :

J’avais presque envie de faire une petite liste qui serait utile à tout le monde

dans ce cas, rien ne t'en empêche (l'accent circonflexe, c'est bon, là ?) tu pourrais ouvrir une nouvelle rubrique que l'on serait libre de consulter pour quelques piqûres (et là ?) de rappel ... J'ai toujours eu un bon niveau en français, mais tu vois, il m'arrive d'oublier (l'âge (et là ?) sans doute) quelques règles élémentaires, ma chère Watson 😆 Ceci dit, à mon humble avis, les fautes occasionnelles ne nuisent pas vraiment aux textes, d'autant qu'avec les réformes, on en perd un peu son latin ... 

Bien sûr que personne n'est à l'abri de fautes d'inattention ou d'oubli

je suis d'accord  ma chère Fantômette ! 

et ouiiii tes circonflexes sont tous bons 😅

 

juste,  je pensais à des mots qui reviennent souvent (sans rien dire ) avec une mauvaise orthographe - comme remords -que je corrige sans arrêt dans les textes publiés, parce que les gens ignorent comment il s'écrit

 

quant à la conjugaison des temps...c'est plus difficile car souvent ce n'est même pas clair dans l'esprit des auteurs, et  cependant c'est important dans la compréhension du sens ..

 

mais bon.

je me tâte ^^

 

A côté de la prosodie, une rubrique, pourquoi pas ? 😉 

il y a 2 minutes, Joailes a écrit :

A côté de la prosodie, une rubrique, pourquoi pas ? 😉 

je vais réfléchir...mais tu sais bien que personne ne vient lire dans ces coins là..

C'est vrai... Alors, il faudrait changer de coin et la rapprocher des écrits.  🙂 Une idée intéressante.