Le capitaine s’était mis une drôle d’idée en tête. Or, un capitaine obsédé par une idée vous mènerait aux antipodes, n’en doutez pas.

 

Il avait – ce n’est certes pas réjouissant à dire, je vous en demande pardon – envisagé déjà son naufrage existentiel et avait fait le choix d’un sabordage pour le moins original.

 

- Je veux disparaître dans un brasier de lumière ! s’était-il enflammé un jour devant témoins.

- Capitaine, allons ! nous savons bien que vous nous enterrez tous ! avais-je tenté.

- Retournez à l’humus, frères humains, si vous y tenez, avait-il rétorqué. Je ne veux pas, quant à moi, imploser au sein maternel comme, au retour d’une longue expédition, on remet le pied sur le plancher des vaches. Je veux, moi, fondre la somme de mes molécules dans une flambée de photons.

 

Je levai les yeux au ciel.

 

- Comment quérir le secours de frère soleil ? implorai-je en me grattant l’occiput.

- François, gardez bonne assise, me fut-il répondu.

 

Il alluma sa pipe. Les volutes s’élevèrent.

 

- Nulle part je n’ai vu d’incinérateur où des lignes de photons remplaçassent les flammes, maugréai-je. Ne préfèreriez-vous pas qu’on largue votre dépouille dans un trou noir ? Du moins, qu’on l’expédie sur le soleil, où elle ne ferait pas long feu ?

 

- Science-fiction ? émit une voix. Une mission spatiale, passant à une proximité raisonnable de notre étoile, calculerait avec finesse une poussée par propulsion et la gravitation ferait le reste.

 

C’était M. Tournesol qui disait cela. On le disait spécialiste de l’héliotropisme, quoique ses détracteurs fissent courir le bruit que l’orthographe de son nom était Tournesole et que sa présence auprès du capitaine s’expliquait mieux par sa familiarité avec les poissons plats*.

 

- Pour le coup, capitaine, cette tocade qui vous illumine l’esprit était, comme disait Jacques (mon cousin fataliste) écrite là-haut !

 

Je m’esclaffai en pointant de l’index le soleil.

Je ne récoltai qu’une sombre œillade.

 

- Qui nous mène à bord s’oublie, dit-il, sentencieux.

 

Je lui connaissais bien cette maxime, c’était l’effet d’un scepticisme bienfaisant qu’il avait gardé d’un séjour, disait-il, sur l’Etoile du matin.

 

Mais, quand le capitaine prenait ce ton, on courbait l’échine, qu’on fût en Chine ou n’importe où sur la machine ronde – sur laquelle j’avais beau tourner et retourner mes idées, je ne voyais que des alternatives satellites à ces divagations.

 

C’est alors que, d’une manière presque subliminale pour ne pas dire sublime, me revint à la conscience le seul être qui pût étayer ce projet posthume sans recourir à la thaumaturgie.

 

Je courus le solliciter dans le plus grand secret.

 

Xtra hibernait par cryogénisation, sans crier au génie d’ailleurs, quelque part emmi les mille et une toiles que les araignées de mon grenier avaient aimablement tissées pour lui servir de hamac délicat.

 

(Personne ne doit soupçonner son existence, je vous le rappelle, il est plus secret que Dieu lui-même et vous prie de tenir votre langue – ufologue, quitter ces lignes.)

 

- Sans difficulté, répondit-il à ma requête. Il suffit d’accrocher le corps gonflé d’hélium de votre capitaine à un fil tissé par l’un de ces arachnides et de l’exposer au soleil, dans la stratosphère, durant les vingt-quatre heures d’une journée d’été, à hauteur du cercle polaire arctique – ou antarctique, comme il vous plaira. Je tiens la recette de mon ami Micromégas, ajouta-t-il d’un air songeur.

 

J’étais ravi et courus partager la bonne nouvelle comme un évangile à mon capitaine. Pour mieux le convaincre, je m’étais affublé de deux ailes blanches et coiffé d’un halo dur comme fer.

 

Le capitaine n’était plus là. Ni davantage l’héliotoqué de service.

 

A sa place m’attendaient deux aimables personnes en blouse blanche. Elles m’offrirent, avec beaucoup de grâce, un vêtement neuf. Une sorte de petite chemise si résistante, paraît-il, qu’il faut la passer de force.

 

 

 

* Pas de quoi contacter les RG et si l’affaire les intéresse, ils feront tintin.

Il y a 2 heures, Thy Jeanin a écrit :

Xtra hibernait par cryogénisation, sans crier au génie d’ailleurs,

on a le droit de faire de la pub ? J'aurais adoré que Bonux fît cadeau de poèmes au lieu de ces joujoux idiots. 

Et Tintin a donné dès le début un droit jusqu'à 77 ans alors je suis encore dans les temps 🙂 

Il y a 13 heures, Thy Jeanin a écrit :

A sa place m’attendaient deux aimables personnes en blouse blanche

C’est bien ce que je pensais: on est sur la nef des fous de Jérôme Bosch.

Voilà un récit très original et réussi dans son genre !

Vos plumes errantes sont toujours aussi jouissives et drôles, avec ces calembours de collégien, cet amour de la littérature de genre et le soin que vous avez de toujours mêler irréalisme poétique et fonds bien présent, digne d'un Douglas Adams ou d'un Boris Vian.
C'est un plaisir sans cesse renouvelé.

Le 20/01/2024 à 19:32, Thy Jeanin a écrit :

A sa place m’attendaient deux aimables personnes en blouse blanche. Elles m’offrirent, avec beaucoup de grâce, un vêtement neuf. Une sorte de petite chemise si résistante, paraît-il, qu’il faut la passer de force.

J'adore l'image même si elle n'est pas forcément source de liberté!!!!

Un récit qui nous replonge vers des personnages extravagants dont l'imagination est sans limite avec des passages qui ramènent à notre esprit des éclats cinématographiques.