Dans la nuit hivernale

La brume est immobile dans l'immense nuit qui tombe. Pas une branche ne bouge, les oiseaux se sont tus. Les voitures tournent en rond, manège dérisoire de moteurs fatigués.

 

C'est le mois de janvier sans espoir de printemps, tout sombre à l'infini sous un ciel sans étoile. Le souffle est retenu, la neige n'est pas loin, elle poudrera vite l'aurore et l'espérance.

 

Dans ce froid redoutable, une ombre a cheminé, une silhouette lourde, encombrée d'oripeaux, pelures protectrices, lambeaux de perdition...

 

Le Pauvre a tout perdu, il erre encore un peu, le gel glace ses mains et les regards se figent : sa barbe pend sans force, on le fuit sans attendre, on évite ses yeux, son regard qui murmure en paroles silence.

 

La Mort viendra sans doute pour cueillir l'égaré dans sa main de cristal, impitoyable et fine. Deux heures s'égrèneront sur l'horloge du Temps.

 

L'errant va s'endormir sans souci de l'après, le néant sera Terre de lumière pour ce désespéré.
 

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