Dans la nuit hivernale

La brume est immobile dans l'immense nuit qui tombe. Pas une branche ne bouge, les oiseaux se sont tus. Les voitures tournent en rond, manège dérisoire de moteurs fatigués.

 

C'est le mois de janvier sans espoir de printemps, tout sombre à l'infini sous un ciel sans étoile. Le souffle est retenu, la neige n'est pas loin, elle poudrera vite l'aurore et l'espérance.

 

Dans ce froid redoutable, une ombre a cheminé, une silhouette lourde, encombrée d'oripeaux, pelures protectrices, lambeaux de perdition...

 

Le Pauvre a tout perdu, il erre encore un peu, le gel glace ses mains et les regards se figent : sa barbe pend sans force, on le fuit sans attendre, on évite ses yeux, son regard qui murmure en paroles silence.

 

La Mort viendra sans doute pour cueillir l'égaré dans sa main de cristal, impitoyable et fine. Deux heures s'égrèneront sur l'horloge du Temps.

 

L'errant va s'endormir sans souci de l'après, le néant sera Terre de lumière pour ce désespéré.
 

Compassion.

Il y en a de plus en plus et ils ne sont plus forcément des mendiants ou les laissés-pour-compte de la société.

Dans notre monde actuel il est sans doute plus facile de tomber dans la pauvreté que de devenir riche!!!

Merci @Alba pour l'émotion dans tes mots.

Hélas, déjà des morts de froid trouvés dans la rue, en ce début d'année ... et comme le dit si justement @Patricia ce ne sont plus forcément que des marginaux ... 😢

Il y a 19 heures, Alba a écrit :

Dans la nuit hivernale

La brume est immobile dans l'immense nuit qui tombe. Pas une branche ne bouge, les oiseaux se sont tus. Les voitures tournent en rond, manège dérisoire de moteurs fatigués.

 

C'est le mois de janvier sans espoir de printemps, tout sombre à l'infini sous un ciel sans étoile. Le souffle est retenu, la neige n'est pas loin, elle poudrera vite l'aurore et l'espérance.

 

Dans ce froid redoutable, une ombre a cheminé, une silhouette lourde, encombrée d'oripeaux, pelures protectrices, lambeaux de perdition...

 

Le Pauvre a tout perdu, il erre encore un peu, le gel glace ses mains et les regards se figent : sa barbe pend sans force, on le fuit sans attendre, on évite ses yeux, son regard qui murmure en paroles silence.

 

La Mort viendra sans doute pour cueillir l'égaré dans sa main de cristal, impitoyable et fine. Deux heures s'égrèneront sur l'horloge du Temps.

 

L'errant va s'endormir sans souci de l'après, le néant sera Terre de lumière pour ce désespéré.
 

Un récit poignant ! Merci Alba pour votre esprit , votre regard et votre écriture !

Des lignes qui serrent le cœur et font réfléchir à l'injustice!

Merci pour vos paroles compatissantes !