Quand elle se réveilla, la première chose qui la frappa fut le froid, puis le sang qui souillait sa robe. Ce n’était pas le sien, car elle ne souffrait pas, physiquement du moins. Il n’en était pas de même de Vortimer qui grondait en ramant, comme un ours blessé. Assis en face d’elle, il manœuvrait leur embarcation.

C’était une barque qui prenait l’eau et qu’il avait découverte Dieu sait où, compte tenu de l’état de délabrement qu’elle trahissait, même dans le brouillard nocturne. Il n’était pas dans un meilleur état et l’on devinait, aux lignes noires qui zébraient ses bras, où se jouait parfois le peu de lumière ambiante, qu’il saignait abondamment. C’était son sang sur sa robe.

« Vous me sauvez encore », remarqua-t-elle avec une nuance de reproche, en se soulevant sur son banc.

Il cessa de ramer et tourna vers elle le blanc de ses yeux qui paraissait fait de la même substance que le brouillard environnant. Il la fixa comme rarement il avait osé le faire. Il eut une inspiration profonde, puis lui dit d’une voix grave et lasse :

« Moi, je vous sauve encore et c’est ce qui vous tue ? »

Et, comme elle ne savait quoi répondre, elle eut honte d’elle-même, sans trop savoir pourquoi. Il ajouta :

« Mais j’ai encore failli à ma mission, à mes promesses. À votre cher pays, à votre cher amant, vous n’êtes point rendue.

— Il semble, acquiesça-t-elle, que vous échouez en tout, depuis que vous m’avez rencontrée. Comme si quelque mauvais esprit nous avait fait nous connaître.

— Souffrez, Madame, que je bénisse encore cet esprit.

— Ce n’est ni le jour ni l’endroit…, soupira-t-elle.

— Pardonnez-moi, ma reine. Je suis épuisé. Je ne sais plus ce que je dis.

— Vous savez très bien ce que vous dites, objecta-t-elle. Mais, à en juger par le sort… de mon… Vous feriez mieux de vous débarrasser de moi. Je ferais mieux de disparaître. »

Il se tut et la considéra avec désespoir.

« Vous feriez mieux de l’envisager sérieusement, dit-elle avec résignation.

— Votre fils est élevé dans une chaumière, au fond d’un bois, non loin de Trévar Védyne. Il est élevé par ma mère et par Assa qui l’a rejointe.

— Votre mère ? s’étonna-t-elle.

— Léagaïba, la folle du roi. »

Il se remit à ramer, en grognant de douleur.

« Vous êtes blessé, dit-elle.

— Ce n’est pas la première fois. Ce ne sera pas la dernière.

— Ça a l’air sérieux, insista-t-elle.

— Sérieux comme la mort, confirma-t-il. Sérieux comme ce fichu froid. Sérieux comme sept de mes hommes jetés aux corbeaux. Sérieux comme tout un royaume à nos trousses. Sérieux comme le hasard incroyable qui fait que nous sommes encore en vie. Sans doute le mauvais esprit dont vous parliez y est-il pour quelque chose. Cela me fait dire qu’il ne verrait pas d’un bon œil que je me débarrasse de vous, après ce que votre survie aura coûté. D’autant que c’est la dernière chose que je ferais et que je donnerais ce qui me reste de sang pour empêcher qu’on vous arrache à moi.

— Mais vous étiez prêt à m’aider à rentrer chez moi.

— « Chez vous » n’existe plus. « Chez vous », dorénavant, c’est auprès de votre fils, votre fils qui a vos yeux, du même vert émeraude. Et je vous ramène à lui. »

Une détermination sans faille perçait dans sa voix et le froid, la douleur, leur situation désespérée paraissaient incapables de la faire chanceler. Elle prit la résolution de se fier à lui quoi qu’il arrive.

« Vous êtes un vrai chevalier, admit-elle avec quelque reconnaissance.

— Je n’ai pas eu souvent l’occasion de le montrer, mais j’aime à le penser. Ou plutôt, c’est ce que je voudrais être. »

Cette assurance de Vortimer paraissait neuve dans leurs échanges, soit que le fait d’avoir échappé à la mort l’enhardît, soit que…

Yvine observa le chevalier avec attention.

Il avait la fièvre.

Belle prose aux analyses fines et subtiles !

Du beau travail !

Vortimer blessé, fiévreux, touche le cœur D’Yvine. Une fin heureuse se profile-t-elle ?

Il est impossible de s'ennuyer avec votre plume!