L’homme s’était installé au coin d’une rue. Quelques flocons balayés par le vent traînaient dans le ciel, refusant de venir choir sur le trottoir détrempé. Il faisait froid. Les passants défilaient, automates réglés dans des trajectoires prévisibles. Leurs silhouettes courbées, dérisoire armure pour se protéger de la morsure de la bise, dessinaient un court instant une ombre agonisante sur les murs des immeubles.

 

Devant son étal de fortune, l’homme attendait, serein. L’étoffe du temps semblait se déchirer à son approche, se fracasser contre le mur d’une réalité insaisissable. Il regardait ces fragments d’existence voler, aussi hagards que ces flocons neigeux se perdant dans sa chevelure cendrée. Parfois, il arrivait qu’une âme plus flâneuse que les autres mette son pendule à l’arrêt pour contempler son inventaire. Ces âmes étaient d’autant plus magnifiques que rares.

 

Les sphères cristallines posées sur son inventaire éclataient en couleurs chamarrées. Des pétales d’un rouge sanguin, des corolles de lilas, des rayons d’un jaune chaleureux, des étoiles d’un blanc lunaire dont les branches s’étiraient en folles arabesques parme, toutes ces formes se mêlaient, s’entrelaçaient dans une danse lascive avant d’exploser en une multitude de projections pastel.

 

Bien que semblable, aucune n’était identique. Toutes avaient leur particularité. L’homme les connaissait chacune dans le moindre détail. À sa gauche, il plaçait toujours celle aux coloris les plus fantasmagoriques. À travers la surface de la sphère, son regard y lisait des histoires aux senteurs de légendes. Des korrigans venaient s’accrocher aux parois arrondies ; des licornes aux longues crinières galopaient sur la voûte argentine, des lutins s’agitaient autour d’un feu. À sa droite, il avait l’habitude de mettre une bulle bien différente. Des fumées ténébreuses étalaient leurs langues sur les parois translucides. Tourmentées, elles s’enroulaient sur elles-mêmes avant de mourir pour renaître. Parfois, entre deux lambeaux vaporeux tombant en ruine, il pouvait discerner des visages tourmentés, aux bouches tordues par des rictus de souffrance. Sous les larmes angoissées des rêves inassouvis, de la buée saline se condensait au sein de la bulle.

 

L’homme esquissa un sourire devant l’enfant qui venait de s’arrêter devant son étal. Il effleura sa joue du bout des doigts. Le détrousseur allait pouvoir confier à son associé un nouveau fragment d’âme à cultiver dans une de ses bulles cristallines.

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