Ceci n'est pas un conte, aurait dit l'oncle Alain en fumant sa pipe.

Je viens à peine de commencer, Alain, patient, laisse-moi un peu de temps !

La mémoire vacille comme la flamme des bougies et dessine des ombres aux parfums de cytises sur les murs blancs éclaboussés de sang.

Ce sont des coquelicots ou la mort encore fraîche sur des baies aux épines assassines, les yeux mi-clos on peut y voir des amaryllis, des feux d'artifice et Adonis.

 

Il me fut impossible de lui donner un titre, peut-être baronnet et encore, ce me semble un peu surfait ; il eût été bien prétentieux de le cataloguer dans les petites histoires extraordinaires d'Edgar qui y a laissé sa peau, ou dans celles beaucoup plus ordinaires de la mère Jo qui va également y laisser la sienne, bien qu'elle fusse moins connue.

Mais qu'à cela ne tienne !

J'ai connu un Etienne qui aimait les histoires incongrues, il est parti depuis longtemps au hasard des rues et je ne l'ai jamais revu ; mais je m'égare, Edgar, et toi, comment vas-tu ?

Une fois écrit, le texte, lu, dit peut-être, ira avec les autres au fond d'un tiroir secret où prolifère un élevage de lépismes de papier.

Le décor est mal planté et la terre stérile comme dirait tante Lucille qui avait élevé cinquante chats et trente deux chiens dans sa propriété de Palavas et qui fut emportée par les flots.

 

La pensée bourlingueuse ressemble plutôt à un oiseau des mers qu'à une poule sur la paille, elle vole et crie dans le vent …

 

Sors de cette plume, ô encre amère !

Va-t-il falloir parler des volcans de toutes les absences, de leurs profonds cratères ?

 

L'action ne démarre pas, l'essence est bien trop chère et malgré tous les sens en éveil, rien ne se passe et avec rien on n'écrit pas grand-chose sans effets et sans causes ; il ne reste presque plus de tubes de rose …

Une idée surgit dans le moteur, mais une autre arrive, elle s'aère dans le carburateur, ce qui fait surgir le chaos, incompréhensible comme autant de flèches qui rateraient leur cible.

Les protagonistes ne sont pas encore nés et ont du mal à sortir de l'imaginaire plein de courants d'air, on ne sait pas trop s'il ne serait pas cruel de les lâcher ainsi, alors qu'ils sont au chaud et en paix dans leurs petits cocons ; ah, on hésite, va-t-on ou pas leur donner vie, les laisser se débrouiller entre eux ?

Un dialogue serait superflu, sachant qu'ils ne s'entendraient pas, il ne serait que sourd-muet mais pourquoi en venir aux mains alors qu'on sait très bien ?  ; le monologue est plus approprié dans ce genre d'histoire où tous les lits sont verticaux pour mieux dormir debout, et pourquoi pas y ajouter une petite dose de gammes mineures enrobées de prolactine ?

 

Un chat asphyxié à la térébenthine dort sur une toile inachevée où l'âtre console ses braises et quelques coussins reposent sur des chaises empaillées comme le perroquet de la cousine Teresa, elle avait vu bien des choses qui allaient probablement arriver.

Sa boule n'était pas en cristal, ses cartes tronquées étaient du plus mauvais goût, d'un rose bonbon par exemple et elle était vêtue comme un as de pique.

Son seul atout était le cœur mais tout le monde s'en fout, s'en fiche et qu'écrire après ça ?

 

Pour l'instant, il ne se passe toujours rien et la nuit tombe dans le même trou où joue un prince blond avec un seau et une pelle ; il dit tant de choses belles que nul ne les entend.

Ce pourrait être le désert où meure juste une fleur ?

On pourrait dire que toutes sont écloses et que derrière les portes closes s'agitent de pauvres proses que l'oncle Alain ingurgite devant sa télé tandis que je continue d'écrire en me bouchant les oreilles et le nez car les putois ont envahi le jardin d'où j'écris.

On pourrait ajouter que tous les versants de la planète sont en folie, qu'on en a plein la tête des horreurs et que la guerre va finir, mais alors ce serait une utopie.

L'aube ose encore dénouer ses fils de nacre et de roses sans bruit et rien ne se raconte delà l'horizon endormi.

 

Alors il faut aller au puits, au pays d'Onyrie, remonter le seau empli d'étoiles, de mots et de peinture et laisser s'échapper les muses un peu confuses d'avoir chassé le monde parallèle.

Elles vont s'ébattre dans leurs robes de dentelle, on ne sait pas encore si elles sont deux ou quatre, ni si elles vont danser la valse ou la quadrille.

L'écrivain les sait souvent en bisbille avec les actualités, alors il s'éloigne de toute région habitée à mille miles et sa plume lui caresse les doigts, chasse la brume et que la lumière soit !

 

Ceci n'est pas un conte, l'oncle Alain avait raison.

Quand il a cassé sa pipe, il a laissé son émotion, sans doute par principe, pour avoir le dernier mot que j'ai saisi au vol pour écrire ses paroles qui, au fond, étaient très drôles.

(joailes ----) 17 octobre 2023

 

 

Un texte fantaisiste dans lequel la mère Jo s’en donne à cœur joie pour écrire une non-histoire où interviennent néanmoins quelques membres de sa famille, après avoir revendiqué une filiation avec Edgar Poe: l’oncle Alain (qui a cassé sa pipe qu’il fumait au début), tante Lucille et cousine Teresa. Jubilatoire!

Modifié 18 octobre 20232 a par Jeep

Alain, c'est un nom de garagiste qui s'y connaît pour faire redémarrer l'inspiration? Chouette!

Une plume qui virevolte sur le papier, j'aime !