Question de temps

          Le froid est si vif que les nues en pâlissent d’effroi. Les chérubins s’en amusent en écharpe de brume, vidant le carquois de l’orage, de neige préoccupés. Ils se rêvent déjà à se jeter les frimas au nez – à peine Vertumne aura-t-il  le dos tourné.

          Drôle d’encre, songe-t-on au plumier où une âme s’agite, en quête de gite – et voici la déferlante qui roussit son rivage.

          Or, âge fait rage – s’il est d’or.

          Ainsi tout recommence-t-il  – semence tranquille.

          Le ciel aux étoiles se couronne de glace au-dessus des mille et un monts chauves – il est dit que sorcière fait pis que pendre.

          On a tiré le vin, revêtu de candeur le sénile enfant, vendangeur et repu – Denys de saturnales.

          Mais les mages en blouse blanche, ces veilleurs, réfléchissent en gloire à l’approche du solstice.

          Ô ténèbres mes sœurs, est-ce fin du supplice ?

Modifié 15 octobre 20232 a par Thy Jeanin