L’été rouille, lento son capriccio, sa voix se grise, sa chaleur souille, oyez le soupirail, septembre y braille, les cris des bandits, qui frottent la lame pour un coup dans l’âme, surin dans le dos, les arbres s’épouillent, pour qui sont les ors qui mijotent dans ces alambics distillateurs de fiel, un nuage ivre qui mourait d’ennui – me l’a dit, grand ruban d’outre gris.

 

          La grande écorcherie se trame, dans les reins, les cœurs, les meurtres des chasseurs, l’automne fourbit ses poisons, sa nuit à lui des longs couteaux.

 

          Octobre brisera bientôt sur les flots, aux écueils du soleil mort, se paiera de blet, prêt pour la saumure, à coups de grenats jetés en figure, le gel reviendra, l’haleine des spectres, j’ois déjà avec effroi la longue litanie de leurs cris – lorsque pris de Toussaint, novembre vous marbre le sein !

 

          Les décombres, les cendres, pour décembre.

 

 

 

 

Modifié 20 septembre 20232 a par Thy Jeanin

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Modifié 20 septembre 20232 a par Jeep

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