L’été rouille, lento son capriccio, sa voix se grise, sa chaleur souille, oyez le soupirail, septembre y braille, les cris des bandits, qui frottent la lame pour un coup dans l’âme, surin dans le dos, les arbres s’épouillent, pour qui sont les ors qui mijotent dans ces alambics distillateurs de fiel, un nuage ivre qui mourait d’ennui – me l’a dit, grand ruban d’outre gris.

 

          La grande écorcherie se trame, dans les reins, les cœurs, les meurtres des chasseurs, l’automne fourbit ses poisons, sa nuit à lui des longs couteaux.

 

          Octobre brisera bientôt sur les flots, aux écueils du soleil mort, se paiera de blet, prêt pour la saumure, à coups de grenats jetés en figure, le gel reviendra, l’haleine des spectres, j’ois déjà avec effroi la longue litanie de leurs cris – lorsque pris de Toussaint, novembre vous marbre le sein !

 

          Les décombres, les cendres, pour décembre.

 

 

 

 

Modifié 20 septembre 20232 a par Thy Jeanin

Un très bel écrit, qui évoque le cours du temps et le passage des saisons avec une sensibilité infinie !

 

Une inventivité langagière exceptionnelle pour passer en revue la progression de l’automne dans un beau poème en prose.

Modifié 20 septembre 20232 a par Jeep

Encore une belle (p)rose avec plein d'épines dedans. 

J'aime beaucoup l'image de cet été qui rouille et qui, doucement laisse sa place à l'automne avec toute la mélancolie et l'émotion que cette saison apporte.

Le 20/09/2023 à 19:38, Thy Jeanin a écrit :

La grande écorcherie se trame, dans les reins, les cœurs, les meurtres des chasseurs, l’automne fourbit ses poisons, sa nuit à lui des longs couteaux.

Merci pour ces mots Thy @Thy Jeanin