Le pas d’arme était l’occasion cérémonielle d’un tournoi entre chevaliers qui tâchaient à tour de rôle de s’empêcher les uns les autres de passer, à l’instar de la défense du pas de Calais contre les Anglois.

 

           Sur son écu hérissé de pointes et de crocs, noir d’éperons en heaume, comme l’enfer dont il est sorti, il porte d’orage son blason, épée à la cuisse, c’est le chevalier du désespoir, vêtu de deuil et de désolation, sur son destrier dragon. Son regard vous stérilise comme frappe la boule de feu solaire dévoreuse d’ombre au désert. A sa vue, le mirage vous prend et vous tremblez sous l’effet de la soif, ne vous soutiennent que ces os qui blanchiront tantôt dans l’absolu du néant. Et cependant, une énergie vous porte contre l’énergumène, témoin de votre exil de ce côté du monde, opposé au lieu d’aménité dont il vous a chassé. Mais votre cheval est blanc, il vous reste des ailes qui sont celles des êtres qui frôlent le ciel, pur azur, au cœur une larme de miel – larme d’espérance – émane de la patience qui vous a tenu debout jusqu’au pas dont l’entrée vous est interdite par cet adoubé de Dame Mort. Derrière lui, le lieu de tous les délices. Alors, guidé par le philtre des amants, sève du Désir, vous redressez la dextre et brandissez enfin l’estoc contre le monstre, chargez, lequel fait étinceler son glaive, carre le vôtre, vous en blêmissez et baissez la garde, mais vous rengorgez d’un sang généreux et appuyez où cela fait vous du bien – les coups de l’autre, qui avance mais recule, vous ne les sentez plus guère et votre Pégase s’élance en dépit des nuées dénuées de force désormais, des quatre fers vous poussez, tel un centaure assoiffé de jouissance, ce diable hanté de néant n’est rien sous la puissance du dieu ailé – il cède aussitôt, marri de sa propre inanité ; le pas que trace une plume sur la cime de votre casque n’est plus forclusif, il est le pas à franchir et le franchissez dans l’aura d’une joie métamorphique. Rocs et pierres fleurissent, se fige dans son verre la sablière horlogère, se dresse le chêne, le charme se porte à fécondité, voici qu’à nouveau le verger s’ouvre, se répand, l’azur se zéphyre et le chèvrefeuille murmure d’amour, blanc comme un lai, semence de promesse : cy pousse bientôt Dame Rose.

 

          Lors, Néant s’effondre, c’est tout naturel ; le château crie et c’est merveille ; nu à nu au mitan du lit, la chanson se pousse que le Seigneur écoute peut-être, car s’il tolère l’Ange noir, n’est-il pas servi par l’Adolescent aux blondes boucles, archer divin des arcanes hormonautes ?

 

 

 

Modifié 26 août 20232 a par Thy Jeanin

Jolie passe d'armes stylistique au demeurant !

De ce combat chevaleresque entre le Bien et le Mal, l’Amour semble sortir vainqueur. Un tournoi mythique!

Le 26/08/2023 à 17:58, Thy Jeanin a écrit :

le charme se porte à fécondité, voici qu’à nouveau le verger s’ouvre, se répand, l’azur se zéphyre et le chèvrefeuille murmure d’amour, blanc comme un lai, semence de promesse : cy pousse bientôt Dame Rose.

j'ai hyper-méga adoré cette phrase. Quel beau texte ... chevaleresque ! 

Lorsque l'espoir finit par triompher du désespoir et que s'ouvrent à nouveau les portes du bonheur!

Un combat magnifique qui se termine par la victoire du beau, du bien, du bon et du plaisir alors que, bien souvent, ce style de combat voit plutôt la victoire du noir, du mal, du néant et de la mort.

Oui, derrière tout ce qui semble infranchissable il y a souvent la lumière.

Merci Thy @Thy Jeanin pour l'émotion

Un combat épique, une plume étincelante de verve, d'originalité et de trouvailles verbales !

C'est superbe !