Sans étoile, sans lune, la nuit est revenue, caressante. Les lumières des maisons cachent des trésors d’intimité. Quelle chaleur, quelles passions se pressent derrière ces rideaux rouges, bleus, dont la luminosité fascine… Quels projets de bonheur que je n’aie pas faits ? La lumière blanche des lampadaires qui baigne l’avenue silencieuse me rappelle tantôt la Ville et ses doux secrets, tantôt la montagne et son blanc silence de neige, poésie des virginités éternelles… Clairs horizons de ma naissance ! Haut quartier où se figurait l’impression de toucher à l’antre de la lune et du soleil. Là-bas, la clef de tout : de la vie, du bonheur… La neige s’est mise à tomber. Je trouve des colchiques à mes pieds, des lauriers fraîchement coupés dans un grand vase au milieu de la table de bois clair, dans la salle du séjour, où la nuit tombait d’abord, sur ma rêveuse tête d’enfant, à moins que ce ne fût dans ma chambre, devant un livre d’images… Un piano carillonne dans l’escalier de marbre blanc paré de plantes verdoyantes. Le soleil dans le ciel, au-dessus de la montagne pure. Un étourdissement millénaire, de vives couleurs, m’envahit. La course de mon sang, la symphonie de mon existence m’emportent jusqu’à une petite cabane de bois sombre, mal protégée des vents, au cœur d’un jardin public, près d’un grand ruisseau… La flamme d’une bougie, or et pourpre, vacille.

 

          Je suis devenu vieux, prodigieusement vieux !

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