L’eau danse sur les quais. Silhouettes fragiles, les passants se dépêchent et filent, arborant par étincelles quelques couleurs vives qui clignotent en la paume, en quête de quelque destin, naufragés d’un été réduit à l’état d’épave. L’heure s’écoule, liquide. La Seine charrie ses trésors, espoirs éteints, vies délébiles, affres du chagrin – mais on tourne le dos.

 

            Tandis que la nuit étouffe l’ultime fanal d’un jour sans phare, quelqu’un ou une jette ses cendres dans l’âtre de larmes inondé. Les manteaux des cheminées sont des vareuses affolées : bibelots fêlés, cadrans arrêtés, carillons dissonants, le glas de toute défaite. On rampe, bagage à mémoire sur le dos, Sisyphe, on guette l’estuaire où le docker, dans le plus grand silence, déchargera le fardeau. Une sirène se brûle les yeux à la lueur d’un cierge, ses mains de corail jamais n’ont effleuré la main du marin, dont le sac est emporté par les vagues.

 

            Une voix a commandé : levons l’ancre ! Le fer en est si rouillé qu’il ne se distingue plus des relents de l’Urbs dont il a retenu l’île au gré des siècles. Les habitants ont répondu : galère ! on rame ! Le hunier, sans un cri, s’est précipité.

 

          Alors l’eau a monté d’un cran encore. Le zouave dépité est parti en expédition sur l’Ararat. Tout au sommet de la tour, si haut qu’elle a pu monter, la lune, blanche sardine, est restée accrochée.

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Modifié 4 août 20232 a par Sophie

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Modifié 4 août 20232 a par Jeep

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