Sans le vent qui s’est tu, le ciel tisse son lourd drapé de sournois nuages. La pluie se prépare à reprendre les armes et fourbit sous un linceul de plomb, ses hallebardes argentines, prêtes à s’abattre.

 

                       Dans le parc, nues et oisives, les statues attendent, languissantes, la fin de ce monde trop vieux. Sans se départir de leur déhanchement séculaire, elles guettent le tsunami, promesse d’apocalypse, rêvant de baigner leurs pieds de marbre dans le flot initial des mers conquérantes. Alors, tout recommencera des sagas tutélaires où dans l’airain des fièvres, l’honneur s’est fondé. Et si l’idée tant s’en est ridée, restera triomphante, au moins, la Beauté.

 

                       Les oies qui passent, splendides en leurs plumes d’été, quelque peu désorientées, ne sauraient le nier : demain renaîtra neuf le magnétisme de la Vie.

             

 

                                                    

Modifié 31 juillet 20232 a par Thy Jeanin

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