Qui a bu mon encrier ?

Hier encore au soir la soif d’écrire : indescriptible !

 

Grande est la tentation de, jaillissant des draps, choisir la nuit blanche en espérant que nuit d’encre fera buvard pour canaliser ce débordement. Mais cette fontaine d’encre déborde dans le plus grand désordre, c’est une crue dont les flots coagulent – je crains l’hémorragie et me fais un sang d’encre – et puis ma nuit, ce puits bienfaisant où le sommeil porte conseil, il me la faut. Alors, étendu sur le duvet, je consens à me faire plumer une fois de plus. Ce sont mes rêves, j’en suis sûr, qui sucent toute mon inspiration.

 

Le lendemain, j’ouvre un œil de bœuf sur le jardin : plus rien des délires de la veille au soir. Tari.

Encrier vide !

 

Ma belle encre de Chine, made in Taïwan !

La nuit n’a pourtant pas été singulièrement câline.

 

Alors qu’est-ce que je vais pouvoir raconter qu’il n’y a pas dans les Carambar ?

Autrefois, j’en connaissais, des histoires ; je les testais sur Pedro, un ami mexicain. Sa conclusion était sempiternellement la même : « Caramba ! »

Je vous les épargnerai donc.

 

Je pourrais puiser dans l’encrier de l’expérience… Comme tout ado, j’en ai fait des sottises !

Par exemple, à quatorze ans, chargé d’aller chez le laitier, j’entre, hilare et déclare vouloir tout plus la caisse et, surtout, me « faire traire » par la crémière !

Pas finaud. « Au pis joli » s’appelait la boutique. Ç’aurait pu passer, la crémière était une marrante. Pas son mari, qui en a fait tout un fromage.

Je suis reparti avec du beurre noir pour quarante jours.

Et l’inspiration bridée, déjà.

 

Peut-être, je pourrais conter quelles idées m’ont agité, ce matin, au moment de me vêtir, après avoir trouvé mon encrier vide.

C’est l’été, alors – l’a-t-on remarqué ? –  les dames s’habillent de tenues légères, robes flottant au vent, cols largement évasés jusqu’à la naissance des seins, jambes nues et nu pied dans leurs sandales. Et regardez leurs compagnons : prisonniers de leur uniforme de mâles, chemises boutonnées, pantalons longs, tout au moins jusqu’au genou, chaussures fermées…

Alors, ce matin, j’envoie bouder la pudeur – moi qui m’habille comme un clergyman, j’ouvre ma chemise, je mets un short bleu ciel au ras du fion et me chausse de sandales.

Entre deux ronflements, mon chat ouvre un œil de biche et me susurre :

 

Alors, comme ça, tu vas frétiller du cul sur ton lieu de travail ?

 

Certes, il a du bagou ! Qui sait si ce n’est pas lui qui  lape mon encre toute la nuit jusqu’à la dernière goutte en catimini ?

 

« Je sais que, volontiers, tu as le verbe hyperbolique, marmonné-je. Mais, s’il me reste des ambitions, elles volent un peu plus haut que mon cul » répliqué-je. Non mais, mon minet !

 

Si ce ne sont que tes collègues… ajoute-t-il. Pour le bois de Boulogne, c'est un peu tard, vu ton âge. Mais va, loin de moi toute parole castratrice !

 

 

Vous qui perdez votre temps à lire ces lignes, avouez que pour raconter ça, il faut vraiment qu’on m’ait vidé de toute mon inspiration.

 

« Quoi qu’il en soit, cet encrier mystérieusement à sec chaque matin, je compte y mettre le holà ! » déclaré-je solennellement.

 

Tu n’as qu’à demander à ton capitaine ou à Xtra. Ce ne sont pas les fantômes qui te manquent, miaule-t-il tandis que je m’apprête à partir. Peut-être as-tu jeté toute ton encre, bouillante, par le créneau de Saint Pierre, pour estourbir ton Louis Deux tout baveux !

 

Cette fois : tilt ! C’est un aveu : mon chat traque ma plume errante ! Et s’il sait lire, pourquoi ne saurait-il écrire ? D’autant qu’un greffier est tout équipé pour cela. Ce qui expliquerait que si le matin l’encrier est vide, la plume est sèche.

 

J’inspecterai ses pattes à la première occasion, mine de rien.

Le holà sera mis sur ces divagations !

 

Oui, mais… Une plume errante, c’est fait pour divaguer, non ?

Oh là ! Ça me dépasse, cette histoire. En voilà, des lignes ! J’ai dû trop rêvé cette nuit.

 

Cessons d’ânonner ou, outre le holà, il faudra crier haro.

 

 

 

 

Modifié 17 juin 20233 a par Thy Jeanin

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