Dans la rue des mufliers où il fait bon, le soir, tomber dans la gueule du loup, tout au bout, juste après la maison de Jeannette, qui fut belle mais ne l'est plus depuis lurette, il y a le bar-tabac-épicerie qui croule sous les dettes.

C'est un monument historique tenu par une famille catholique, maléfique avec des cornes et un perroquet qui n'entre dans aucune statistique même pas chez la licorne.

Simone, la patronne, veuve depuis l'automne, a des seins en forme de poire qui ont fait bien des histoires ; tous les gars du coin, au lieu de faire une ronde pour se donner la main ont rêvé de la scène ; seulement voilà pour les toucher, si ce n'est pas la mer à boire, c'est la belle-mère, Esther, à avaler ; celle-ci est assise depuis le jour de l'enterrement de Victor à côté du comptoir et surveille sa belle-fille comme le corbeau aurait mieux fait de surveiller son fromage au lieu de se laisser avoir, c'est à dire sans jamais la quitter des yeux comme auprès de mon arbre.

Elle ne veut pas que son fils soit cocu, même mort, ça l'embêterait.

Simone répète souvent que Victor a eu tort mais Esther ne peut l'accepter, elle s'en réfère au perroquet.

Il y a le père, Albert qui passe son temps à remplir des verres, laver des verres, boire des verres, des fois tout à l'envers, enfin tu vois le genre de missionnaire qui n'a jamais eu soif dans le désert, avec une bedaine façon baleine qui aurait avalé Pinocchio pour lui donner une leçon de choses à ne pas franchir ; 

le fils qu'on appelle Bidochon, je ne sais trop pour quelle raison, qui n'a pas inventé la saucisse et encore moins le saucisson, qui mange des cacahuètes sous l’œil horrifié de Dudule, je me demande toujours pourquoi il l'épargne, peut-être à cause de sa caisse où vit un écureuil économe.

 

On ne sait trop par quel entremêlement de jambes en l'air Bidochon est né, mais il a le même nez que Dagobert, le facteur, ça ne fait pas un pli.

Il rase les murs depuis, d'ailleurs.

On l'a pris plusieurs fois avec sa culotte à l'envers, ce fut difficile à pardonner.

Mais il fut épargné, il avait tant d'enfants à élever au village !

 

Et puis il y a le perroquet, Dudule, dont le langage châtié ferait rougir un charretier qui avance et qui recule en faisant claquer son dentier au crépuscule pour faire croire qu'il est parent avec Dracula qui n'a absolument rien à faire là.

 

C'est ça la plume errante, elle erre vraiment sans souci du qu'en diras-tu, espèce de malotru 

tu ne me vois pas sur l'étagère ?

Dudule me vole dans les plumes

Il n'aime pas quand j'exagère. 

 

Il est jaune, rouge et vert comme les pastis qui vont bon train avec des gouttes de sirop pour donner meilleure conscience ; un bec à déclarer aux impôts et un culot plus gros que celui de la dame Jeanne qui croupit au fond de la cave, privée de son Jeannot, le lapin de ces dames.

C'est de son bec que dépend la sérénité de tous ces braves gens ; il se fait payer en cacahuètes et se tait ou pas selon la récolte de sa quête.

 

Une fois, il y a eu un pugilat : un récalcitrant de passage, refusant de lui payer la dîme, fut dénoncé par le volatile ; il fut pendu haut et court et tout le monde a payé sa tournée.

Dudule s'est tu quelques jours, non par remords mais plutôt à cause d'une peau de cacahuète coincée dans sa gorge ; Esther a relâché sa surveillance trois soirs d'affilée pour le veiller.

Simone en a bien profité, pour dix paquets de cacahuètes, elle eut la paix et fit la fête.

Tous les gars du pays avaient reçu une invitation :

 

Ce soir, apéritif dînatoire

seins en forme de poire

100€

 

Vous pensez bien que tous les mâles sont venus, prêts à solder leur compte pour du dérisoire qui comblerait leurs fantasmes datant de la préhistoire, les histoires vécues valent mieux, dit-on que d'autres histoires tirées par les poils là je meurs d'envie de dire du cul mais je me retiens 

 

Je ne sais pas trop comment le petit bar-tabac-épicerie tenait le coup, mais ce que je sais de source sûre, c'est que Simone est partie avec le magot, le perroquet et le fils idiot.

Elle avait le sens des affaires, le perroquet avait du flair et le fils un saint esprit.

Esther est morte, Albert a emprunté la même porte.

C'est cette nuit liquide qui dura trois jours, qui coula tout le village, si je puis dire, sous les feux de l'amour dont je me souviens, que je pourrais écrire.

J'avais pris des notes, mais ne peux me relire, c'était Woodstock* ou peut-être bien pire.

 

A ce moment précis, alors que je suis en train de dessiner tout ça, je m'interroge.

J'en appelle à Dudule, que j'ai acheté finalement, et à Bidochon, que j'ai adopté bien volontiers ; on s'attable autour de la rose des vents qui donne les directions pour les reprendre après et j'écoute leurs conseils, chut c'est un secret, zut c'est trop tard pour le garder

Dois-je donner plus de détails, rajouter un peu de sel, des herbes de Provence, prendre l'accent qui chante, faire un feu de bois .. ?

Ou terminer là cette histoire, en faire une brève de comptoir, un roman de gare ?

« That is the question », crie le chat qui expire sous mon édredon.

 

Il faut vous dire -et j'aurais dû commencer par là – que je suis écrivain.

Au village, on me connaît bien, on me tolère de plus en plus ; quand on décroche les guitares on oublie d'où je viens, on pardonne mes puces.

Ici c'est l’omerta* dit le perroquet ancêtre en me servant un apéritif dînatoire aux parfums du maquis, de ceux qui vous envoûtent comme des kacapis pendant les nuits divinatoires du saint esprit.

C'est bon, mon histoire est finie.

Je sens que je m'embrouille.

Le pastis, ici, fait partie de la tambouille.

Pace e salute, Simone, Esther, Albert, Bidochon, Dudule il faut que je m'en aille voir ailleurs si j'y suis.

 

Et j'y étais, toujours fidèle au poste, devant mon encrier profond comme les sacs de compost de mes pays qui sentent bon la terre.

Je l'ai bouché.

Et j'ai laissé ma plume caresser tout ce que j'ai quitté.

Dudule a pris le relais.

Il a une mémoire, ce perroquet, c'est incroyable !

S'il savait écrire, je n'aurais plus rien à faire ; mais chacun sait qu'avec des si je ne serais pas ici, plutôt dans une bouteille à Paris. 

Alors demain, s'il fait beau, si je suis de bonne humeur, si j'ai dormi quelques heures, si j'ai bu un bon café, si le merle a chanté, si est venu le facteur sans facture, j'irai au supermarché acheter des cacahuètes.

 

Et je saurai aux coups de bec si je dois écrire autre chose.

(joailes, en collaboration avec Dudule, le 5 mai 2023)

*Woodstock : emblématique d'une génération et du mouvement hippie : avec son demi-million de personnes réunies pour "trois jours de paix et de musique".  

* Omerta : la loi du silence.

Modifié 5 mai 20232 a par Joailes

Univers bigarré et personnages hauts en couleurs comme les plumes de Dudule qui me rappelle celui de Daniel Pennac (ce n’est pas le moindre des compliments^^) Les descriptions sont soignés, parfois hilarantes, car l’humour est omniprésent, faut même se tenir au bastingage pour ne pas rater une saillie, et recherche d’assonances qui ne peuvent que me réjouir.

 

Bref une histoire écrite avec panache d’une plume aussi vivace qu’inspiré et qui se plait à écrire dans les marges comme j’affectionne.

 

 

J’arrête le laudatif, les gens vont croire que je suis de ta famille, hu hu…

 

Et je joints un paquet de cacahouètes pour le volatile prodige !

 

Hélo

Il y a 2 heures, Héloïse Maubert a écrit :

J’arrête le laudatif, les gens vont croire que je suis de ta famille, hu hu…

chut ! on est en direct 😉 gardons le secret !! 🙂 

Plume errante, plume marrante.

L’humour ne se commente pas, il se déguste comme un perroquet, mais c’que j’aime en lui, c’est la plume à Dudule…

Modifié 8 mai 20232 a par Jeep