S’il est une chose dont je peux me souvenir avec certitude, ce sont toutes ces promenades que nous avions coutume de faire les dimanches après-midi. Après une sieste souvent si crapuleuse qu’elle n’avait de sieste que le nom, nous sortions dans ces quartiers que nous affectionnons tant. Saint-Germain-des-Prés où le monde de la scène et de l’écriture venait flirter avec celui de la chanson, les Champs-Élysées et son défilé permanent de touristes enivrés par les odeurs de fric et de frime, Ménilmontant, chanté par des artistes aussi variés que Trenet, Chevalier ou Camille, Montmartre avec cette imposante et obèse vieille dame qu’est la basilique, son funiculaire pour y accéder et sa fameuse place du Tertre où nous flânions main dans la main au milieu des artistes peintres, tous ces clichés périmés ne sont plus que des cartes postales jaunies sur un présentoir tourniquet, juste devant l’entrée de mes espoirs avortés.

 

Personne ne viendra jamais acheter ces cartes postales. Elles ne sont d’ailleurs pas disponibles à la vente. Si elle était encore à mes côtés, nous revisiterions ensemble ces albums de nos instantanés, certainement avec un brin de nostalgie. Mais aucune nostalgie ne m’habite. Seule une cruelle mélancolie sape tout mon être. Elle est une herbe sauvage qui étire ses longs filaments tout autour de mon cerveau ; ses rhizomes creusent les profondeurs de mon cortex, anesthésiant mes pensées. Je cherche le cathéter sur ma peau afin de l’arracher et de mettre fin à cet analgésique dans mes veines. Je me marre tout seul, crétin que je suis. Il n’y a nul cathéter à retirer. S’il suffisait de cela… S’il suffisait de m’exploser les neurones au Prozac et autres petites pilules d’un faux bonheur artificiel…

 

« Souviens-toi » résonne la voix, écho rayé se fracassant dans une ronde infernale sur les murs de chaque pièce. Si seulement cette obsession vocale pouvait disparaitre, se disloquer définitivement dans un dernier rebond.

Mélancolie et colère sourde. Les rhizomes sont aussi dans le texte, qui mêlent un Paris typé à une anatomie psychiatrique au bord de l'asphyxie.

Le 30/04/2023 à 14:15, Eathanor a écrit :

 

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« Souviens-toi » résonne la voix, écho rayé se fracassant dans une ronde infernale sur les murs de chaque pièce. Si seulement cette obsession vocale pouvait disparaitre, se disloquer définitivement dans un dernier rebond.

Oui je voudrais bien savoir aussi, moi, pourquoi elle est partie cette dame ...

Monologue sur le divan qui traduit bien une plaie non cicatrisée.