De pierre de patience j’ai bâti mon château, j’étais encore au berceau.

 

          Il a l’ardoise de travers et cligne des yeux aux feux crépusculaires, tout un poème !

 

          La vigne sauvage lui fait des favoris qui le font rougir d’octobre en novembre.

 

          Son parterre est planté de souvenirs en friches, personne ne visite plus sinon mon ombre, les jours de grand soleil, quand les nuages, ces oripeaux d’un vieux théâtre, jouent à cache-cache et à saute-mouton par monts et par vaux, et sur les plans d’eau pleins d’oiseaux.

 

          Par-dessus les toits, le grand charme fait des signes à tous les horizons, il y a bien longtemps qu’on n’attend plus ni princesse ni roi.

 

          Sur le perron que l’âge descelle, on entend les pas précipités du vent, je sais qu’un jour il viendra me chercher pour un très long voyage, mais carrosse et fanfare ne sont déjà plus de mise.

 

          Quand je fais ma ronde au guet, je vois se profiler derrière les carreaux des fenêtres à meneaux, tous les personnages des contes de fée, la fontaine n’en est pas encore tarie et sur sa margelle, se tient parfois la neige.

 

          La pluie joue du piano parfois sur les façades défraîchies, on écoute le petit Mozart la nuit et le vieux Beethoven, lui c’est quand l’orage gronde.

 

          Le jardinier est mort il y a beau temps, c’était un ogre qui cachait un bric à brac dans des oubliettes connues seulement de lui, il y a encore des enfants qui pleurent, sœur Anne s’est pendue.

 

          Il n’existe plus de clef pour entrer, je ne sais pas comment j’ai troussé mon chemin.

 

          Il arrive qu’on donne un bal, je ne sais pas danser le menuet alors je vais dormir à l’orée de la forêt, j’entends les chouettes ululer, les loups hurlent, près de moi les crapauds de la mare hèlent la Reine de la nuit, je ne suis pas rassuré.

 

          Le matin suivant, il fait toujours beau, je reviens comme d’un rêve, une porte a été ouverte, mais on tourne en rond dans la tour, - prendre garde !

 

          Il y a ma tantine, mais je ne suis plus assez jeune pour sa baguette, les citrouilles restent à sécher dans la serre.

 

          On ne peut pas forcer la grille, le fer forgé a rouillé, tout est fermé, je ne sais pas comment je ferai pour m’en aller.

 

          Il y a une route brodée de peupliers à proximité côté cour, nul ne l’emprunte jamais, sauf un violon tsigane rodé aux grands chemins.

 

          L’annexe des communs reste volets clos, les domestiques sont partis à la messe des fleurs plein les bras, n’en sont jamais revenus.

 

          Car il y a l’église là-bas, sur un petit coteau serein caressé de lumière, la cloche ne sonne plus, Jésus est tout froid sur sa croix, le curé s’est fait pèlerin pour retourner à Rome, c’est le vent qui joue de l’orgue et chante des psaumes à longueur de dimanche.

 

          Mon château – ce n’est pas mon château, c’est une pétaudière, pas besoin de mâchicoulis pour jeter au manant des boulets fumants et ses créneaux ne sont plus que chicots.

 

          C’est vrai, j’en suis le triste sire le matin, mais à la sérénade, les fantômes font la claque dans l’attente des poussières dernières.

 

          Quant à la tenure, elle ne correspond  plus à ma tenue, je vais tout nu comme les statues, las ! toutes sont parties.

 

          Cette vanité à déblayer, autant pour le vent !

 

 

 

 

Modifié 9 avril 20232 a par Thy Jeanin

Un véritable livre d'images ;  si ton plumage se rapporte à ton ramage, tu es le phénix des hôtes de ce château 😉