Les mots frappent l’écran ; les doigts courent sur le clavier. Vers quelle destination ? Qu’importe. Écrire pour ne pas se sentir mourir ; défoncer les touches pour ne pas enfoncer le souffle de la muse.

 

Pourtant, l’homme aimerait pouvoir s’en saisir et refermer ses doigts engourdis sur sa gorge. Il appuierait jusqu’à voir ses yeux d’ambre devenir vitreux, jusqu’à entendre le craquement de sa nuque brisée éclater en auréole sonore dans le silence de ses nuits solitaires. Après lui avoir arraché ses ailes diaphanes, il l’allongerait sur le dos pour contempler son ventre arrondi. Grande putain de ses songes, elle a copulé avec ses rêves comme avec ses cauchemars, enfantant des monstruosités difformes. De la pointe d’une plume effilée, il ouvrirait cet abdomen hideusement gonflé pour extraire de l’utérus les fœtus encore en gestation. Il les arracherait pour les jeter au sol, les regardant agoniser dans l’air vicié de la réalité.

 

À défaut d’empoigner sa muse, il continue d’écrire. Les pages s’accumulent. Certaines suintent de pleurs ; d’autres se chiffonnent de rires. La nuit est déjà morte. Les heures les plus sombres sont venues imprégner ses lignes, bavant dessus comme sur un grand buvard jamais rassasié.

 

Les premières lueurs de l’aube percent à travers les persiennes. Une main tremblante repose une tasse vide. Quelques mégots flottent dans le fond de café froid, étranges cafards jaunâtres et tachetés. Il soupire. D’un air las, il regarde en face de lui sa muse infidèle. Elle lui sourit et, de son regard ambré, le fixe. Il pourrait se lever, mais à quoi bon ? Celle-ci serait déjà repartie avec d’autres amants.

 

Comme chaque nuit, elle attendra simplement qu’il dorme afin de le violer.

De sa semence corrompue, il la fécondera sous le voile de l’onirisme.

La grande putain de ses songes sera la mère d’une nouvelle chimère.

Ne pas dormir l'esprit tout nu la nuit !

Faut-il considérer ce texte comme un enfant de chimère, lui aussi? Dans ce cas, n'avortons pas trop vite: c'est très réussi.

Joyeusement gore …comme d’habitude 😄

L'auteur... a succombé sous les doigts d'un succube digital...

Le musicide, un nouveau crime inqualifiable.