Les enfants jouent avec du sable. Ils en emplissent des fioles. Selon les jeux de la lumière qui leur tend la main, leur contenu est artistement composé de strates bleues ou rouges, vertes et jaunes. Certains, plus illuminés que d’autres, ont placé une fine couche de violet.

 

          Au jour déclinant, les petites mains en vident le contenu sur les petits pieds que baignent les premières vagues de la marée montante et les vents, selon leur direction cardinale, éparpillent les grains de leur jeu vers la tristesse ou la joie.

 

          Celui dont le nuage de poussière est le plus scintillant crie son bonheur.

 

          Il monte et monte, ce cri, et à leur tour, des anges les recueillent avec les plaintes des déçus, dans des flacons célestes, mais ce sont les étoiles qui frétillent dedans.

 

          Et lorsque le temps change, on vide les calices de leurs pleurs et de leurs chants.

 

          Alors, ce sont les pêcheurs, penchés sur leur barque, qui les retiennent en leurs filets d’argent.

 

          Seule la lune en détient quelque chose qu’elle parsème à chaque nouvelle pâmoison, lunaison ou naissance..

 

          Chez eux, les enfants dinent, ce sont bols d’iode et poissons crissants.

 

 

 

L’esprit vagabonde pour faire naître la poésie, les enfants, le ciel et la mer s’y confondent et le cycle recommence.

C'est tellement poétique que même au bout de plusieurs lectures, je ne m'en lasse pas !