À mon cher Watson, cqfd

 

Cette maison si familière

m'appartient au passé

bien avant que le lierre

ne vienne faire sa haie.

Mes fièvres d'enfance reviennent

sur les murs de crépi jaune

hérissés de gestes hérités

le liseron a de gros cernes mauves

des nuits peuplées de cauchemars

et tout au fond de la jarre,

la lune éperdue, perdue,

attend toujours le départ

des nénuphars blessés ;

à toutes les vitres cassées

je prononce les noms

de ceux qui m'ont quittée

en claquant les portes

comme s'ils allaient revenir

me dire leurs voyages.

Le docteur est venu

avec son cartable,

son huile de foie de morue

me privant d'école

et de platanes

le temps d'une rougeole

mes châteaux de sable

n'en sont pas revenus

de la fenêtre de ma chambre

je voyais bien les pas

de ceux qui ne reviendraient pas.

Le jardin luxuriant

où je me suis perdue

n'est plus que lianes

enchevêtrées

autour de mes chevilles

je n'aurais pas dû rentrer

je le sais maintenant

la porte a claqué à tous les vents

une fois pour toutes

je ne savais pas la solitude

autre que la mienne

sous l'abat-jour de mes poèmes

où la face féconde de la nuit

me faisait oublier

que je n'avais pas dit je t'aime

avant l'éternité.

Bonheur fragile

tu es tout cassé

le ciel est d'argile

on n'a fait que passer

sous la roche sédimentaire

tout n'est qu 'éphémérité

c'est élémentaire

mais est-ce bien mérité ?

(joailes – 22 mars 2023)

 

Bonjour

Ah cette huile de foie de morue qu'on nous fourguait à chaque mal non élucidé, que je détestais ça !

Un beau premier quatrain nous ouvre la porte de la maison des souvenirs.

J'aurais bien aimé en avoir une maison comme celle de l'auteur mais bon...

 

Robin

Watson aura bien du mal à répondre à cette question où la logique a disparu pour laisser place au grand arbitraire du destin. Une plongée en enfance dont l'eau est glacée.

 

 

Modifié 23 mars 20232 a par Thy Jeanin

Une étoile est bien méritée pour ce retour nostalgique vers le passé qui illustre le caractère inexorable de la flèche du temps, constatation élémentaire en effet.

« Qu’est-ce cent ans, qu’est-ce mille ans, puisqu’un seul moment les efface. »

Jacques-Bénigne Bossuet

Modifié 23 mars 20232 a par Jeep

J'ai beaucoup aimé votre poème non seulement pour les images mais également pour la symbolique de la maison entre rêve et réalité, @Joailes. 

L'huile de foie de morue, c'est élémentaire mon cher Watson 😉 

C'est toujours beau, avec cette note de mélancolie… 

Nostalgie, mélancolie, de beaux vers pour évoquer le passé...

Le 22/03/2023 à 21:31, Joailes a écrit :

mais est-ce bien mérité ?

 Une étoile, sans aucun doute !

 

 

Le 22/03/2023 à 21:31, Joailes a écrit :

Le docteur est venu

avec son cartable,

son huile de foie de morue

me privant d'école

et de platanes

le temps d'une rougeole

 

Ah ! L'huile de foie de morue...  Ma foi, j'en garde et j'en garderai toujours un souvenir aussi détestable qu'impérissable.  

Le 23/03/2023 à 05:31, Joailes a écrit :

... et tout au fond de la jarre,

la lune éperdue, perdue,

attend toujours le départ

des nénuphars blessés...

Magnifique hommage à cette maison, qui tour à tour, porte et emporte la vie...  Merci @Joailes

@Joailes

 

Meuf, tu nous emberlificotes ! Mais hop ! au top.

Merci à vous tous @Robin des bois @Thy Jeanin @Jeep @Sophie @Eathanor @Camine @Mercoyrol @Danivan @Tarentaise @Marc Hiver @Martialys et @Eau de brume 

tout ne fait que passer ...

 

pourtant au fond de la mémoire , le passé enfoui , vous souffle une si belle poésie !

Vous avez offert à cette maison un brin d'éternité ...

 

Une poésie où chaque végétal dans ce jardin "symptôme" semble chuchoter des secrets du passé à notre poétesse. Le lierre cache les plaies de l'âme mais sa fraîcheur vivifie tes élans poétiques qui ne tarissent pas. Bravo Joailes.

Le 22/03/2023 à 21:31, Joailes a écrit :

de la fenêtre de ma chambre

je voyais bien les pas

de ceux qui ne reviendraient pas.

Quel passage dans ce poème qui vit de l'absence et voit ce qui n'est plus visible. Cet extrait m'attire par la capacité juste à voir des vies à rebours. 

Pour le reste, un poème qui redonne chair à ce qui n'est plus est comme un cierge dans la nuit. Je lis et relis ; merci @Joailes