Né un quatorze février rien ne lui avait vraiment souri même pas sa mère qui s'était contentée de l'appeler Valentin une seule fois avant de le déposer discrètement sur le seuil d'un couvent gothique.

Dès son premier cheveu blanc, il en sortit pour vivre sa vie.

C'est fou ce que ça passe vite, une vie.

Il s'en était plutôt bien sorti.

Des hauts, des bas, comme dans la vitrine impudique d'un magasin de jarretières en dentelle noire où se pressaient des Valentine qui venaient directement de chez l'esthéticienne, à deux pas de là, tandis que leurs amants s'arrachaient les quelques cheveux restants en quête d'une idée originale pour un cadeau pas banal, sous peine d'amour fini.

Des femmes qu'il aurait pu serrer dans ses bras, belles comme un jour de fête, dont le parfum le tourmentait malgré tout, ne le regardaient même pas.

Une fois, vraiment en liesse, il s'était payé des fesses pour marquer le coup il avait dû se ruiner un peu plus c'était un quatorze février son bas de laine était vide, et pourtant … son cœur battait !

C'était son anniversaire, il avait oublié la guerre, et elle aussi.

Aussitôt sevré il avait dû se contenter de plaisirs solitaires puisque personne ne voulait de lui même pas sa mère aux seins stériles, ça lui laissait un goût amer il sans elle n'est qu'un demi et il n'aimait pas la bière, préférant le Chablis

…

… Il y avait tout à parier que ce serait une mauvaise journée, pas question de s'apparier avec qui que ce soit, il est bien trop laid et marche de guingois (mais ce n'est pas Serge Lama) en plus, ou en moins, il n'est pas riche, avait-il entendu nombreuses fois.

Quatorze février la fête des solitaires rien que pour remuer le couteau dans leur plaie, ça leur apprendra à être célibataires en plein hiver et de ne pas faire marcher le commerce.

 

Il avait rêvé quelquefois, mais quand il entendait ses voisins s'engueuler comme des poissons pourris il se sentait bien loti, lui qui ne lisait que Pierre.*

Le bijoutier avait rajouté des lampes autour de ses colliers et les bagues avaient dû être astiquées, par contre les étiquettes étaient floutées ou filoutées, l'amoureux ne regarde pas à la dépense ou il a quelque chose à se faire pardonner, c'est un peu stupide mais c'est ainsi , haussons les prix ; le fanfreluchier s'était excité en déployant son imagination dans sa vitrine ; de la dentelle noire sur des mannequins qui ne faisaient pas d'histoire avec leurs yeux éteints et leurs seins en polyéthylène qu'aurait vomis Verlaine lui-même ; le fleuriste avait sorti le grand jeu, dame et roi de cœur yeux dans les yeux, avec des bouquets pleins de roses qui rougissaient en voyant leur prix ; quant au traiteur il avait fait tellement de cœurs en croûte de sel qu 'il avait mal au sien, sa femme l'avait quitté juste avant la Saint Valentin, parce qu'il ne lui offrait jamais rien à part son porc farci, pourtant certains venaient de loin pour le goûter et les restaurateurs s'en léchaient les doigts, il ne comprenait pas la façon dont elle l'avait traité après tant de bons et loyaux services.

C'est notoire, sur le boulevard, les vendeurs disent que l'amour c'est aujourd'hui ou jamais, le quatorze février mais ils ont leurs histoires qui ont mal tourné.

Valentin déambulait et la tristesse le gagnait à cause de l'atmosphère qui régnait, ces airs de fête lui faisaient tourner la tête, comme à Noël où les dindes sont légion et qui lui rappelaient son service militaire, les coups de canon, les corps déchiquetés sans avoir eu le temps d'aimer.

Il acheta par impulsion un bouquet de violettes et choisit son destin en allant s'asseoir au bistrot du coin.

Il commanda un canon de vin blanc, celui qu'on ne devrait boire que sous une tonnelle à Nogent, mais soyons fous, se dit-il en comptant ses sous.

Et c'est alors qu'une demoiselle laide et qui marchait de guingois vint s'attabler face à lui.

Un bouquet de violettes dépassait de son sac il en fut tout retourné

Evitant de se gratter le nez, il déchargea sa pulsion.

« Ce sera sans conséquence, une liaison d'un soir, pour la Saint Valentin, lui dit-il, voulez-vous ? »

Elle voulait.

Ils reprirent un vin blanc et comme ils étaient deux, ils eurent droit à des coupelles avec des olives et d'autres trucs salés en forme de cœur évidemment, pour leur redonner soif, finir la bouteille et s'apparier « tu vois il ne faut jamais désespérer … » disait la petite voix 

Ils y prirent goût, et figurez-vous qu'ils ne se sont plus quittés.

Alors chaque année, vous pensez bien, il va acheter des roses au fleuriste du coin et va boire un canon de vin blanc avec son bouquet de violettes ; chacun, fier, avec sa chacune,  le plaint « il est seul, ce pauvre homme » mais ils l'envient un peu...

Il sourit.

En face de lui, sa souris fait la même chose.

Vingt ans déjà !

Elle est belle et lui aussi , en parfaite osmose.

Valentin rigole bien, ce n'est plus un martyr.

(joailes – 14 février 2023)

 

* allusion à Pierre Loti dont je viens de (re) lire « Pêcheur d'Islande » allez savoir pourquoi. Suranné, mais irrésistible. 

 

 

 

Modifié 14 février 20233 a par Joailes

il y a 38 minutes, Joailes a écrit :

En face de lui, sa souris fait la même chose.

Vingt ans déjà !

Elle est belle et lui aussi , en parfaite osmose.

Valentin rigole bien, ce n'est plus un martyr.

C 'est ce qui importe ...Un bouquet de violette, symbole de simplicite pour un amour à partager

tout le monde à besoin d'amour et de tendresse et merci pour cette belle fin !

 

 

 

J’aime les histoires d’amour qui finissent bien.

Certes, c'est pas un Rudolph Valentino, le gars. Mais on l'aime dès la première ligne parce qu'il est quand même tombé sur une conteuse de talent!

Moralité :

 

Mieux voir boire son canon en bonne compagnie

Que de le décharger sur n'importe qui