Le lit se défait au chevet de la nuit

où la plume mortelle de son venin

lance dans les veines du sang noir

nulle fleur n'y viendra plus éclore

un dessin oublié sur le balcon

s'est noyé sous la pluie

du janvier de ton destin

on n'aurait pu prévoir

c'était les dernières hellébores

et les premiers chardons

sur l'oreiller de ta dernière parole

pourrais-je m'endormir

une seule fois, à présent

muette et sans prière

sans cette douleur d'écrire

comme un contrepoison

l'encre souillée est menteuse

parle de doux édredon

dans un lit où reste le meilleur

et le pire

plumes d'enfer

où le sourire

est mascarade.

Ce devrait être le jour et pourtant

la nuit reste

l'aube n'est qu'une illusion

un rêve, un mirage, que dis-je ?

Une contrefaçon de rose sans tige

et les morts vivants

sont grotesques

saisis parfois de vertige

ils poétisent en pleurant,

blêmes comme les nuits de janvier

qui n'ont jamais cessé

Bientôt un an a passé

et j'ai oublié les autres saisons.

(joailes – 3 janvier 2023)

 

J 'ai du vertige à vous lire tant je partage vos douleurs et vos mots 

Sur les mots, l'encre des mots, la douceur illusoire d'un oreiller… les larmes.  Très émouvant poème où l'illusion est le dernier refuge et le premier enfer.

La qualité littéraire du poème est aussi un instrument pour exprimer toutes les désillusions  en ce début d’année chagrin.

Le destin, cet ennemi perfide! On ne peut qu'éternellement constater les dégâts.

Modifié 4 janvier 20233 a par Thy Jeanin

Très beau poème, Joailes ! J'aime infiniment les quatre premiers vers.  Quoi qu'il en soit, votre poème reste une fleur, Joailes. "Cette douleur d'écrire comme un contrepoison" me parle, en effet. 

Oui, c'est le cœur de Joailes, resté là !

Tout commentaire écrit serait ici superflu.

Le 03/01/2023 à 21:57, Joailes a écrit :

 

 

Le lit se défait au chevet de la nuit

où la plume mortelle de son venin

lance dans les veines du sang noir

nulle fleur n'y viendra plus éclore

un dessin oublié sur le balcon

s'est noyé sous la pluie

du janvier de ton destin

on n'aurait pu prévoir

c'était les dernières hellébores

et les premiers chardons

sur l'oreiller de ta dernière parole

pourrais-je m'endormir

une seule fois, à présent

muette et sans prière

sans cette douleur d'écrire

comme un contrepoison

l'encre souillée est menteuse

parle de doux édredon

dans un lit où reste le meilleur

et le pire

plumes d'enfer

où le sourire

est mascarade.

Ce devrait être le jour et pourtant

la nuit reste

l'aube n'est qu'une illusion

un rêve, un mirage, que dis-je ?

Une contrefaçon de rose sans tige

et les morts vivants

sont grotesques

saisis parfois de vertige

ils poétisent en pleurant,

blêmes comme les nuits de janvier

qui n'ont jamais cessé

Bientôt un an a passé

et j'ai oublié les autres saisons.

(joailes – 3 janvier 2023)

 

Noir , profondément triste et sans espérance mais un poème tellement bien exprimé avec force qu’il s’illumine de beauté ! Au moins ceci redonne de la couleur aux « nuits de Janvier » 😉 

 

Un cri d'amour qui me touche profondément chère @Joailes

Le 03/01/2023 à 21:57, Joailes a écrit :

pourrais-je m'endormir

une seule fois, à présent

muette et sans prière

sans cette douleur d'écrire

Une question dont la réponse nous semblera négative à tous. Mais ce que je retiens c'est cette douleur... et pas seulement celle "d'écrire".

En toute amitié. 

Modifié 13 avril 20232 a par Bollinger