Étrange flottement entre deux eaux. Des troubles marées viennent lécher mon cortex cérébral. Une humidité salée s’insinue dans les rides de ma matière grise. Mes muses desséchées titubent. Elles se cherchent à tâtons parmi les vapeurs angoissées d’un royaume en décomposition. Mon regard éteint se promène dans le vide. Une foule de bouches en mouvement s’agitent. J’écoute leurs silencieux bavardages. Le paysage ondule, se détache en lambeaux de réalité que je ne puis retenir. Derrière se dévoile un grand rien qui forme un tout schizophrène. Trou noir existentiel vers lequel mon cerveau gravite toujours un peu plus. Mes bras se tendent. Mes mains se déploient pour s’arrimer autour d’un débris de concret, s’ancrer dans la glaise du monde. Las ! L’attraction du champ gravitationnel étire mon être jusqu’au point de rupture. Mes doigts se replient sur la fange de l’humanité. Elle vient se loger sous mes ongles abîmés.

 

Bien que sapée, la digue de ma raison résiste encore aux assauts de ces vagues angoissantes. Jamais régulières, elles frappent indifféremment dans les froideurs de l’aube, le givre matinal, dans les frimas hachés par les timides rayons du soleil, sous les doux éclats pastel précédant la venue de la nuit. Parfois, je me couche sous des draps humides, imprégnés de l’incertitude du lendemain. Quand j’ouvre les yeux, le rideau de la cécité est tiré. Je me résous à écrire une nouvelle morne journée. Marionnette guidée par le flux et reflux de mon anxiété, j’enfile les habits du parfait contemporain. Je conjugue mes sourires en contreplaqué avec mon entourage. Dans les conversations, je laisse dériver des phrases pour revêtir la nudité de mon malaise. Dans le théâtre des subterfuges, je tiens le premier rôle sans jamais baisser la garde. Enfin, quand surviennent les heures indues, dans l’arrière-cour de mes peurs, je nettoie mon visage de ce mascara illusoire et longtemps, je regarde l’orbite de mon cerveau se resserrer autour du trou noir existentiel.

L'année commence bien merci @Eathanor pour ce vent d'optimisme et de joie. 🙂 C'est certes très bien écrit et peut-être le fait d'écrire est une sorte d'exorcisme ... "Quand le ciel bas est lourd ...." 

L'artiste pleure quand il se démaquille. Mais il reste artiste jusqu'au bout: félicitations pour cette cadence impeccable qui rythme cette vie entre deux eaux de phrase en phrase ou de mouvement de phrase en mouvement, comme le ressassement interminable d'un océan décadentiste.

Écrire si bien le délitement de sa pensée et un sentiment d’irréalité, n’est-ce pas contradictoire et une façon d’exorciser ses craintes? 

Le 01/01/2023 à 01:58, Eathanor a écrit :

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 Mes muses desséchées titubent. Elles se cherchent à tâtons parmi les vapeurs angoissées d’un royaume en décomposition. Mon regard éteint se promène dans le vide. Une foule de bouches en mouvement s’agitent. J’écoute leurs silencieux bavardages.

 

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Rassure moi....tu ne parles pas d'un site de poésie qui nous est cher

par hasard ? 

🤭 😂 🤪

( pas taper ) 

 

Parfois, je me couche sous des draps humides  [imprégnés) de l’incertitude du lendemain  (image magnifique) 

Mon double et moi 

 

Une anxiété créatrice, Eathanor ! Quelle plume !

Ce que l'on montre dehors et ce que l'on vit à l'intérieur de soi  ...

 

Dame! Je vroyais la poésie comme antiémétique existentiel, quand on orbite dans les révolutions de la folie si proche des astres que l'on approche son authenticité, et que l'on amuse les dieux... Allez, ne passons pas à côté des choses simples:

Herta : Le moulin - Culture Pub

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