Une pluie fine et glacée tombait sur le macadam noir.

Les rigoles allaient se perdre dans les caniveaux.

Les immondices étaient charriées par les flots.

Accroupi, j'y ai vomi quelques derniers espoirs.

 

Arrivé sur la plage infinie des éternelles illusions,

La plante de mes pieds a foulé un sable mouillé.

De mes châteaux de sable engloutis par les marées,

Il ne restait plus que quelques vagues alluvions.

 

Dans la chevelure des goémons, je me suis assis.

Un albatros venu du large gisait là, éventré.

Ses yeux éteints fixaient les cieux si délavés,

Ses ailes repliées en sépulture de son agonie.

 

Les heures se sont lentement endormies une à une.

La mer remontait encore à l'assaut de ma réalité.

Sa langue humide et perfide venait m'embrasser.

Mes mains effleurèrent la pointe des dunes.

 

Mouillée de désir, elle ondulait devant moi.

Suis-je venu en elle ou bien l'inverse ?

Il flottait l'écume blanchâtre de nos émois.

Je me suis noyé dans cette orgie perverse.

Erotisme délétère, à l'image de ce monde étrange où nous errons. Seul l'art nous sauve - peut-être: la dépouille de l'albatros me fait douter...

Et si tout n'était qu'une illusion , même la réalité ! L'imagination a tous les droits , ce poème en est la preuve.

Si j'avais trouvé tes derniers poèmes un peu fades, je l'avoue, je dois dire que celui-ci mérite son étoile ! Il y a là des images très fortes et la pointe d'érotisme gothique est sublime ! 

 

Il y a 1 heure, Eathanor a écrit :

Mouillée de désir, elle ondulait devant moi.

Suis-je venu en elle ou bien l'inverse ?

 

Il y a 3 heures, Eathanor a écrit :

La mer remontait encore à l'assaut de ma réalité.

Sa langue humide et perfide venait m'embrasser.

Mes mains effleurèrent la pointe des dunes.

 

Mouillée de désir, elle ondulait devant moi.

Suis-je venu en elle ou bien l'inverse ?

Il flottait l'écume blanchâtre de nos émois.

Je me suis noyé dans cette orgie perverse.

 

C'est effectivement perversement érotique...

 

 

J'aime la poésie quand elle est brûlante comme un mauvais alcool, râpeuse et malséante. Les vrais poètes ne sont pas des gens à l'écriture  sympathique ou lénifiante. 

La première sensualité, ce sont les pieds nus dans le sable. Et quand la mer, l’imaginaire et les souvenirs s'en mêlent (s’emmêlent) … tout est possible.

Il y a 13 heures, Eathanor a écrit :

 

Dans la chevelure des goémons

il fallait y penser.

Meri pour ce poème mi-marin, mi-érotique où le réel se mêle à l'imaginaire.

Des vers brûlants, Eathanor ! L'image de l'albatros éventré est infiniment poignante. Elle est hautement symbolique. "La plage infinie des éternelles illusions", sublime décor ! 

L’albatros mort sur la plage, c’est le cycle de la vie et la mer est une amante qui ne peut que vous emporter dans ses vagues voluptueuses. J’adhère au poème où rien ne me désespère.

Citation

Un albatros venu du large gisait là, éventré.

Ses yeux éteints fixaient les cieux si délavés,

Ses ailes repliées en sépulture de son agonie.

Perversion? N'est-ce pas un cadeau précieux, qu'un albatros mourant?

La mer comme la montagne sont des maitresses...

Le 21/12/2022 à 18:47, Eathanor a écrit :

Un albatros venu du large gisait là, éventré.

Ses yeux éteints fixaient les cieux si délavés,

Ses ailes repliées en sépulture de son agonie.

cette image m 'a troublée ...Ils nous arrivent parfois de ressembler à cet albatos lorsque les sables de la vie sont  mouvants ...

 

 

Chez toi, @Eathanor, pas de trêve de Noêl ! Hop ! au super top.

Le 21/12/2022 à 18:47, Eathanor a écrit :

Dans la chevelure des goémons, je me suis assis.

Un albatros venu du large gisait là, éventré.

Ses yeux éteints fixaient les cieux si délavés,

Ses ailes repliées en sépulture de son agonie.

Ne pas penser à l'albatros de Baudelaire serait surprenant. Autant celui de Charles était en bonne santé, bien que mal à l'aise dès qu'il se trouvait sur le plancher du bateau, autant le vôtre est plus que mal en point : il se meurt. Signe que notre monde est loin de se mouvoir dans la bonne direction. 

 

Je rejoins Bruant avec l'évocation Floydienne. 

Le 21/12/2022 à 18:47, Eathanor a écrit :

Mes mains effleurèrent la pointe des dunes.

 

jolie image.