Il y avait des fruits à profusion et ils étaient délicieux. Mûris sous le soleil et cueillis à point, ils garnissaient avec naturel la table de la salle à manger et embaumaient la pièce.

Maman n’achetait pas les fruits au marché. Ils arrivaient à la maison.

 

Chaque semaine une marchande ambulante faisait son apparition dans la rue et sonnait à notre porte. C’était une Amérindienne de la montagne, sans âge, amaigrie par l’effort et brunie par le soleil. Ses longues tresses noires rassemblées par un ruban de couleur, ses jupes en corolle et ses sandales en caoutchouc trahissaient son origine plus que modeste. Elle poussait, à la seule force de ses membres, le véhicule en bois garni de marchandise. C’était un étal à double pente, sur lequel s’agençait une pyramide de fruits de saison de diverses provenances, généralement de la côte ou de la montagne, parfois de la Selva. Colorée et pittoresque, annonçant de savoureux goûters, cette énorme corbeille de fruits roulante m’attirait dehors quand j’étais à la maison. J’aidais Maman à choisir. Il y avait du duveteux ou du piquant, du rouge, de l’orangé, du vert, et des parfums prometteurs. De délicates anones côtoyaient des lucumas moelleux, des fruits de la passion acides, des corossols gros comme des ballons, des grenadilles en forme de hochet …Et des mangues…

 

J’attendais la saison des mangues avec une certaine impatience. Il y avait une variété étonnante de ces fruits. Celles de la marchande ambulante étaient lisses et jaunes. Mais d’autres pouvaient aussi être rouges, oranges, plates ou rondes. C’étaient les mangues de Los Molinos. Elles arrivaient directement de la plantation familiale, située dans la région d’Ica. Un vieil homme buriné, aux cheveux ras et blanchis, arrivait parfois inopinément et déposait un panier en osier tout cabossé dans l’entrée de la maison. C’était le Grand-père qui avait fait le voyage depuis sa ferme pour venir partager sa récolte. Laconique et peu démonstratif, je le connaissais à peine. Son parler rural et rare ne permettait qu’une communication sommaire. C’est donc avec des gestes qu’il m’avait montré comment déguster les plus petites mangues à la peau verte épaisse : bien les malaxer, faire un petit trou et aspirer le jus sucré. Que d’inélégance pour une fillette citadine ! Maman désapprouvait.

 

Les fruits étaient beaux, riches en couleurs et en saveurs. Je les consommais avec un innocent plaisir sans avoir conscience qu’ils étaient les témoins muets de la distance entre le monde rural et celui de la ville.  

Une scène pittoresque et juteuse!

Je suis très friande de ces petites histoires courtes qui racontent une tranche de vie. 

Vous avez eu bien de la chance de deguster ces merveilles!

votre texte m 'a rappele des souvenirs d'un voyage en Colombie ...des étals de fruits magnifiques   

de beaux souvenirs d'enfance