Dans la première dimension, il y a bien longtemps, j’habitais une caverne, à l’étroit dans un utérus, point précis de l’espace autant que dans l’espèce, je peignais des étoiles de sang dans mes poings fermés, ça pesait lourd, pauvre Maman, mais au berceau des objets trouvés, on remplit une fiche à la plume Sergent-Major, un point ce fut tout.

 

          Dans la deuxième, dès que je pus tenir sur mes pieds, m’apparut la dimension verticale, dont je tentai d’ordonner les abscisses, déduisant l’existence de l’horizontale et visant le zénith sans trop y croire, l’autre-monde-là-haut, disaient les gens (la verticalité serait infinie ?), on vérifia que je croissais avec un peu de soupe vespérale, il ira loin, en disaient d’autres pour consoler mes parents et je pensais : ces deux droites-là ont bien dû être sécantes pour ma conception, enfin quoi !

 

          Alors je fis mes premiers pas dans la troisième, promenant dans l’espace-temps ma première montre au poignet et j’appris à maîtriser des facteurs essentiels, dont la vitesse, sur ma trottinette, notamment et ma Dauphine euclidienne à pédales.

 

          Et voilà qu’à l’âge de raison, on me dit fiston, il faut que tu saches jusqu’où se cache la relative vérité des choses, et là je triomphai : vous voyez bien, je le savais : si les droites se rejoignent à un moment ou un autre, je ne suis pas plus tordu que l’univers lui-même, demain peut être hier, ici et maintenant, voilà pourquoi Noël a un goût d’éternel retour.

 

          Bref, j’ouvris les portes tant et si adroitement que je parvins au septième ciel par la sixième dimension, où je vis flotter des cordes roses, des verres de whiskey offerts par le capitaine qui ne m’a jamais dit son âge, tiens, mais m’a offert un ticket pour un trip chez les derniers australopithèques des mers astrales.

 

          Maintenant rien en main, moins encore dans la tête, j’avoue ne plus être sûr d’être rendu quelque part, coincé dans la camisole d’un méchant métavers de gin, métaphysique en poche, peut-être un placard destiné au plus proche trou noir.

Tu sais quoi, @Thy Jeanin tu devrais publier un recueil de petites histoires ordinaires ! 🙂 Je me régale à chaque fois !

Le 19/12/2022 à 19:41, Thy Jeanin a écrit :

  Maintenant rien en main, moins encore dans la tête, j’avoue ne plus être sûr d’être rendu quelque part, coincé dans la camisole d’un méchant métavers de gin, métaphysique en poche, peut-être un placard destiné au plus proche trou noir.

 

Certes non...car vous êtes forcément doué d'un sixième sens

pour vous en sortir ...^^

Après avoir évolué dans une, deux, trois, puis quatre dimensions, vous atteignez brutalement la sixième, celle du gin, entre gueule de bois et trou noir. Il y a donc une morale!